Penelope Murray acaba de quedarse huérfana y la escasa herencia de su padre pasa a manos de un familiar lejano, el coronel Burton-Jones. La joven carece de encantos para encontrar un marido y tampoco pone demasiado interés en ello. Como con su exigua renta casi no puede vivir, acepta compartir la casita de campo en la que vive una prima de su padre, en el condado de Morningdale, al sur de Inglaterra. Lo que desconoce Penelope es que uno de sus vecinos será el atractivo, malhumorado y cruel coronel Burton-Jones, un hombre amargado por un terrible secreto que lo destrozó.Ninguno de los dos espera que la vida los sorprenda y, sin embargo, una atracción devastadora que ambos tratarán de refrenar los arrastra sin remedio...
Mi nombre es Marcos. Y soy un Licántropo. Pero esta es mi maldición. No siempre fue así. Yo era un ciudadano ejemplar. Un patriota. Soldado de élite. Hasta que me convirtieron. Iba a ser su cena, pero sobreviví. Ahora soy uno de ellos. Y soy un peligro para todos. Vivo solo, en el bosque. Y ellos siguen intentando matarme. Mi casa es un búnker. Un arsenal. Con cadenas en el sótano. Y entonces apareció ella, herida. En la puerta. Sólo había una forma de salvarla. Convertirla en mi pareja.
Filtrábase el sol a raudales por las rendijas de la persiana de la alcoba, cuando Virginia, iniciando un gracioso movimiento de párpados para eludir la acción molesta de un indiscreto rayo solar, desperezóse con desmadejamiento. Luego, tras un momento de duda dulce y perezosa, se arrojó del lecho con gracia felina y requiriendo el rameado salto de cama que la doncella había dejado sabiamente doblado sobre un soporte de la percha, cubrió su esbelto cuerpo de líneas armoniosas, ahuecó los rebeldes rizos de su rubia cabellera, un tanto desordenados por la acción de las almohadas, y abriendo el amplio balcón, se inclinó sobre el barandal, abarcando con sus agudos y luminosos ojos el desconocido paisaje que se extendía a sus pies.
Aquella tarde dominguera de mediados de julio, la pequeña estación de Villaplana, pintoresco lugarejo con ínfulas de poblado, mecido blandamente por la brisa serrana de los picachos de Gredos, encontrábase concurrida como pocas veces en el año.
Mayo, jocundo, estallante de azul y oro, derramaba pródigo sus galas sobre la capital, envolviéndola en una perfumada apoteosis de alegría y optimismo. La tarde dominguera, borracha de luz, invitaba a pasear bajo la caricia suave del sol, y las calles, pletóricas de transeúntes, semejaban ríos humanos que se volcaban desde el centro a la periferia, para revertir más tarde desde la periferia al centro en un flujo y reflujo mareante.
Felipe echó un rápido vistazo al modesto equipaje que el mozo acababa de depositar en la redecilla de la litera y, tras asegurarse de que todo estaba en orden, entregó un billete de cinco pesetas al empleado y le despidió con un gesto nervioso. Luego levantó el cristal de la ventanilla y, acodándose en la jamba, paseó su mirada aguda por el andén.
Moría la tarde en una apoteosis de celajes violáceos y rojizos, como si el resplandor de un gran incendio surgiese de las turbias aguas del Sena para elevarse amenazador hacia la grácil silueta de la Torre Eiffel, dispuesto a devorarla con el ansia homicida de su lumbrarada. Desde el inclinado ventanal de aquel tabuco rayano con el cielo, que en el corazón del viejo barrio latino tenían alquilado «El cuarteto de las Bellas Artes», como pomposamente se denominaban ellos mismos, Pepe Ramírez y Carlos Ibarra contemplaban la maravillosa puesta de sol, sin casi atreverse a respirar para no romper su encanto.
Aquella misma noche Eduardo partía para Barcelona, donde pensaba establecerse definitivamente como abogado. Nada le retenía ya en Madrid, ni nadie tenía derecho a mezclarse en su vida para exigirle un cambio de actitud que hubiese sido su ruina física y moral. Fallecida dos años atrás su madre, única parienta allegada que poseía en el mundo, el resto de sus parientes, primos y tíos segundos nada significaban para él y se consideraba más libre que el aire para tomar las decisiones que estimase convenientes, sin tener que dar cuenta a un tercero de ellas.
A Pepe no se le había perdido nada en Zarzalejo. Sabía que era un balneario de moda, algo cursi, al que acudían niñas bien atraídas por el ambiente propicio al flirteo; pero jamás había estado allí ni acertaba a comprender por qué Antonio había elegido tal lugar, cuando no padecía del hígado, afortunadamente para él, y cuando precisamente su plan era marchar a Suiza a pasar el verano, como acostumbraba a hacer todas las temporadas.
El señor Cabarrús, encerrado en su despacho de la gran fábrica de hilaturas «El Airón Blanco», se dedicaba nervioso a ordenar un inmenso montón de papeles que había extraído de su caja fuerte, del clasificador que se erguía junto a su mesa de trabajo y de los cajones de ésta, abiertos y en completo desorden.
Cuando Claudio Robledales penetró cansino y vacilante en el café, dirigiéndose directamente al rincón más apartado del mismo, el camarero de aquel turno—un viejo canoso y gordinflón, que había visto correr un cuarto de siglo por los desvencijados divanes del establecimiento sin que el tapicero pusiese en ellos sus manos piadosas—hizo un gesto de resignación y con paso tan cansino y desmadejado como el del cliente se acercó a éste, preguntando con tono desabrido...
Ernesto Clay se arrojó del lecho, vistióse con un precioso albornoz listado de azul y amarillo y colocándose ante el gran espejo que le ofrecía su biselada luna al otro lado de la estancia, se contempló complacido, pasando sus finos y blancos dedos por los ensortijados mechones de cabello revuelto, para echarlos hacia atrás y poner mejor al descubierto su frente tersa, bajo la cual brillaban alegres y luminosos dos hermosos ojos que eran el tormento de muchas docenas de admiradoras.
Hilary Master, con su impecable uniforme blanco, sus dorados galones en la bocamanga, su gorra de plato y el rostro congestionado por el agobiante calor que reinaba aquella tarde en Koala Paya, penetró en el bar de los plantadores dispuesto a beberse un buen refresco y calmar un poco el sudor que inundaba su cuerpo, antes de hacer la visita oficial al Residente inglés a cuyas órdenes debía ponerse para tomar posesión del mando del pequeño barco, que remontando la corriente del Sanggor debía vigilar el orden en las plantaciones de caucho y velar por la moral, buenas costumbres y tranquilidad de aquel pedazo de dominio que abrasaba el sol malayo.
Don Sebastián Cantillana, simpático sesentón, atildado, tieso, muy pulcro en el vestir y muy cuidadoso de su persona, se paseaba cabizbajo por el suntuoso despacho, donde permanecía encerrado las horas de la mañana, trabajando con ahínco en la resolución de sus negocios que nunca quiso abandonar, a pesar de disfrutar de una posición desahogada que no le exigía el esfuerzo cotidiano para tener asegurado los pocos años que podían quedarle de permanencia en el mundo.
Nunca en su vida habíase sentido Ricardo tan emocionado ni con el espíritu tan impregnado de romanticismo como esta tarde de finales de florido y perfumado mayo, en la que el ambiente, el escenario y la bella y dulce imagen que tenía ante sus ojos, parecían haber sido reunidos por Dios para formar el cuadro poético y armonioso que debería servir de fondo a su tantas veces contenida declaración de amor.
Tati Junquera no es la clase de mujer que se realiza a la sombra de un marido tradicional. Hija de un artista de vanguardia, se ha criado en un ambiente abierto y ha culminado su brillante carrera académica ganando la oposición a Cátedra de Historia en un instituto. Pero Bernardo, su marido, un prestigioso ginecólogo, no asimila esta circunstancia. Él quisiera tener a su lado a una mujer servil y atormenta a su esposa con sus obcecados celos, mientras la engaña con algunas de sus pacientes. Tati se siente decepcionada, pero el destino le hace un regalo: en el Instituto se reencontrará con Nicolás, un amigo de juventud que ha pasado toda su vida amándola en silencio. Ahora su colega de trabajo será el confidente de sus temores y su infelicidad.
Semana Santa en Sevilla. María Gutiérrez, de 33 años, viuda y profesora de humanidades en Salamanca, llega en Semana Santa a Sevilla para realizar un estudio sobre procedimientos policiales. Inmediatamente se ve comprometida, mucho más allá de lo que jamás se habría atrevido a prever, en una investigación saturada de implicaciones morbosas. Pedro y Juan Ángel son gemelos, homosexuales, drogadictos y muy ricos. Cuando aparecen asesinados, sus heridas parecen infligidas mediante las artes del toreo. El secretario general de la Cofradía de la Sangre de Cristo, formada por ex jerarcas franquistas y personajes influyentes, es asesinado con la misma técnica. Un penitente vestido de rojo intenta matar a un turista norteamericano. Algunas pistas conducen a una agencia de contactos entre homosexuales de postín y adolescentes mercenarios. Otros conducen mucho más lejos: Una aristócrata en decadencia recuerda que durante la guerra civil, después del fusilamiento de García Lorca, sus familiares, gentes de izquierda, fueron masacrados en un campo de exterminio donde se practicaba el toreo con los prisioneros. Ella lo vio y la imagen le sigue atormentando. En aquella misma época, un jerarca franquista se complacía en dejar embarazadas a las niñas que le eran entregadas por sus madres. Ahora sus hijos bastardos son adultos y no perdonan. María Gutiérrez ya no se limita a estudiar los procedimientos policiales, y descubre con sorpresa que ella también figura en la lista de posibles víctimas: el asesino la está acechando.
Dicen, se habla, se comenta que las novelas románticas son muy previsibles, que desde el inicio se sabe cómo van a terminar. La boda suele ser el recurso utilizado en el noventa por ciento de los casos y esta no va a ser la excepción. Pero ¿para qué esperar? Por eso he pensado que lo mejor será que te cuente mi historia mientras nos tomamos una copa de champán (o las que surjan) y damos buena cuenta de la tarta nupcial. Querid@ lector@, ponte guap@ porque nos vamos de boda ya desde el prólogo. Tres días en un cottage en los Cotswolds para asistir a una boda. ¿Qué puede salir mal? Mejor ni pensarlo. ¿Qué puede salir bien? Todo… y algo más.
Les presento a estos cuatro sementales. Cuatro machos ibéricos que sobresalen entre los demás por dos notables características: Ninguno es un Adonis pero todos están dotados de increíbles herramientas sexuales, capaces de satisfacer a las féminas más exigentes.
MARCELINO EL BUTANERO…: Feo, calvo y barrigudo, así es Marcelino el butanero. Pero también muy simpático y saleroso, y dotado de una verga de tamaño extragrande que hace enloquecer a las marujas a las que reparte el butano.
DAMIÁN EL FLACO…: Damián es un jovencito acomplejado y sin demasiado éxito entre las chicas, hasta que éstas descubren el gran secreto que guarda entre sus piernas.
ROGELIO EL BOY…: Rogelio es un cuarentón con un oficio un tanto peculiar. Es boy en una sala de strip-tease femenino Y las mujeres enloquecen cuando muestra sus argumentos.
JOAQUÍN EL DE LOS SEGUROS…: Joaquín es corredor de seguros, bajito y poco agraciado, tiene sin embargo un don para convencer a las amas de casa indecisas. Un don y una tranca de campeonato.
Año 1153 a. C., reinado de Ramsés III. Una sacerdotisa, favorita de la esposa del faraón, aparece brutalmente asesinada en el Valle de los Reyes. Al conocer la noticia, la reina exige que se investigue y se encuentre al culpable. El fragmento de una rara piedra azul, incrustado en el cráneo de la víctima, dirige las pesquisas hacia Tebas occidental, donde existe una pequeña colonia de artesanos que trabaja en las tumbas reales. Semerket, un hombre taciturno, que aún no ha superado el abandono de su mujer, será el encargado de la misión y cruzará el Nilo para investigar en un ambiente hostil. Los constructores de tumbas viven excluidos de la sociedad y no tienen ninguna intención de ayudar a un extraño. Sin embargo Semerket no se rinde. Paulatinamente, lo que en un principio se presentaba como un crimen corriente va adoptando un perfil nuevo: el de una conspiración de altos vuelos. Inspirada en las transcripciones judiciales más antiguas conocidas hasta hoy, el llamado Papiro Judicial de Turín, Papiro Rifaud o Papiro Rollin, Profanadores de tumbas es una magnífica historia de suspense, en la que Brad Geagley recrea con sorprendente rigor histórico una de las sociedades más complejas y fascinantes que jamás han existido.