Cajus Balley, el ranchero, paseaba furioso y angustiado por las reducidas dimensiones de su despacho, emitiendo maldiciones y mesándose el canoso cabello con desesperación. Cajus poseía un regular rancho en Rayt, un poblado de la parte central de Colorado, a equidistante distancia de Denver y Colorado Spring. Si bien el negocio de Cajus no era muy brillante, al menos se defendía con holgura. No debía nada a nadie, gozaba de excelente reputación en el poblado y la vida se deslizaba tranquila para él.
Los alrededores del pequeño Ayuntamiento de Caliente, un poblado situado a pocas millas de Bakersfield, al oeste de California, se veían aquella mañana de principios de mayo muy animados. Más de un centenar de personas esperaban impacientes que se abriesen las puertas con la esperanza de poder asistir al interesante juicio que se iba a celebrar en el salón principal del edificio. El acusado al que iban a juzgar por asesinato, era Walter Quint, un muchacho de unos veintiocho años, alto, espigado, de tipo atrayente, a quien el sheriff tenía preso en sus jaulas hacía dos semanas.
Burnet Bignier, sentado tras la mesa de su despacho, ponía en orden diversos documentos relacionados con la venta de sus reses. Burnet poseía un rancho bastante aceptable en Pence Valley, al sur del Missouri, y hasta aquella fecha no se había podido quejar de su suerte en lo que al negocio se refería. Un poco disminuido en su energía a causa de algunos ataques reumáticos que le restaban facultades, todo el peso del rancho recaía sobre su hijo Claude, un mocetón de veinticuatro años, alto como un abeto, espigado, flexible, enérgico de movimientos y no mal parecido.
Un niño de corta edad es abandonado inevitablemente por su padre para salvar su vida cuando eran perseguidos a muerte por sus enemigos. El crio, viendo que su padre no venía a recogerlo y creyéndole muerto, sobrevive a duras penas convirtiéndose con el paso de los años en un temido pistolero. Buscando fortuna se traslada a la localidad fronteriza de El Paso donde descubre con estupor que el sheriff de dicha localidad es su progenitor…
Mal momento había escogido Nathan Blaine para darse una vuelta por Amarillo, para visitar a su tío Bob, al que hacía más de cinco años que no veía. Nathan se había visto obligado a dejar el condado de Oldan Potter en circunstancias un tanto violentas, a causa de su carácter quisquilloso y rápido de manos o de acción, porque siempre había sido no sólo un muchacho travieso, sino que cuando empezó a presumir de hombre, se había convertido en algo áspero y peleador al que había que mirar con demasiado recelo si se encendía una polémica un poco arriscada, o se producía alguna pelea en cuyo foco se viese metido de alguna manera.
El equipo de Bob Forenan había hecho su entrada en Rook Spring como una manada de búfalos desmandados. Después de un mes de estancia en las asperezas de las Luecite Hills, acosando caballos cerriles para el rancho de su jefe, y tras una redada magnífica en la que habían logrado capturar sesenta potros salvajes de los más escurridizos que se escondían por los recovecos del monte, su patrón no sólo les había gratificado espléndidamente con una paga extraordinaria, sino que había ido con ellos al importante poblado a invitarlos y a permitirles dos días de asueto en justa correspondencia por el mes cumplido que habían pasado, trabajando sin descanso en el monte y sufriendo todas las penalidades que el lugar y la agotadora tarea exigían.
—Vamos, muchacho, es la hora. Ánimo y coraje para aguantar lo que se te viene encima. Cuando se tiene sangre fría para atacar a un hombre a traición asesinándole para robarle, hay que tener agallas para oír la sentencia. Estas tétricas palabras las pronunciaba el sheriff de Ruth, un pequeño poblado del Este de Nevada, a muy pocas millas de la divisoria de Utah, cuando abría el candado de una de sus jaulas para sacar de ella a Tip Kinsley, detenido unos días antes, acusado de haber asesinado y robado el producto de la venta de una partida de ovejas, a Jim Lake, el capataz del pequeño rancho de Mery Upfield.
La estación de Symons, en la línea que va desde Trinidad al Sur de Colorado, hasta la divisoria con Kansas, estaba oscura y envuelta en una llovizna fina pero densa, que calaba los huesos, a pesar de que apenas si se podía distinguir la caída de la fina cortina de agua. Dos lámparas mortecinas lucían débiles a través de la lluvia, en unos postes al borde del andén y otra ardía colgada en el marco de la puerta del jefe de estación.
Ted Fasset avanzó taconeando fuerte, sobre la hueca y falsa acera de la calle principal de Bovine, un poblado del Oeste de Utah, era aquella zona muy poco poblada que se extendía por encima del Great American Desert. Aquella zona era dura, agria, con pocos poblados en las proximidades. En realidad, hubiese permanecido aislada del resto del Estado, si la audacia de los ingenieros no hubiese construido dos líneas férreas que les ponían en comunicación con el mundo.
Johny Wesson había echado pie a tierra al llegar al abrigo de unas rocas que le ofrecían buen refugio junto con la áspera vegetación. Obligó a su caballo a que se echase para evitar que pudiese ser visto desde el camino y el mismo se tendió en el suelo, buscando un lugar adecuado para la observación. Su principal objetivo era la cantina de Sam “el Cojo”, situada a más de mitad del camino que iba desde Silver City a Las Palomas, localidad ésta situada a orillas del Río Grande.
Wladimir Chardon, sheriff de Candelaria, un poblado del oeste de Texas situado en la misma divisoria con México se encontraba sentado en un ancho sillón de cuero detrás de la mesa de su despacho. Hombre obeso, sanguíneo, muy dado a comer como un lobo y a beber como una esponja seca metida en un cubo, se sentía satisfecho hasta el límite. Aquel día era para él un día feliz, porque según el arqueo que acababa de efectuar, sus ahorros bien escondidos para que nadie sintiese sospechas respecto al modo de atesorar tales ganancias, ascendían a 14.000 dólares, bonita cantidad, con la que un hombre de iniciativa podía hacer muchas cosas en el mundo.
Jimmy Loos detuvo su magnífico caballo en una altura que dominaba la pequeña localidad de Hachita próxima a la frontera mexicana. La pequeña localidad estaba situada casi al pie de los Animas Range y de los montes Big Hatchet. Jimmy Loos no iba solo. Le acompañaba un mestizo llamado Chao Morellón el cual montaba un caballo mexicano; y éste llevaba a su vez atado a la silla por un ronzal, un mulo con un cargamento de pieles. Jimmy “Muerte Segura”, como le llamaban, iba armado con un rifle, un par de revólveres “Colt” y un cuchillo de monte de ancha hoja.
El paisaje, en la noche tropical, era maravilloso. Los gigantescos árboles caucheros, los bananos y las palmeras se alzaban al cielo rompiendo con sus verdes hojas los rayos de luna. El silencio, turbado únicamente por el leve murmullo de las aguas del río Kalani, tenía algo majestuoso, a tono con el alma sencilla y bárbara de los veddas, primitivos habitantes de Ceylan, la hermosa isla del Océano Indico.
El jefe de la Sección Europea del Central Intelligence Agency, coronel Chanley, bajó la clavija del microteléfono, e inclinándose levemente ordenó: —¡Que pase Lewis Yancey! Lentamente volvió a tomar la vertical sobre el asiento, adoptando la actitud que en él era peculiar cuando esperaba una visita: las manos bajo la barbilla, sin llegar a rozarla, cruzados los dedos, dejaba vagar la mirada por el techo o las paredes, midiendo todas y cada una de las palabras que habría de pronunciar durante la entrevista.
MOHAMED Budreytt era un campesino árabe, de Casa blanca, que murió a los ciento trece años. Los médicos certificaron que la única causa de su muerte había sido la vejez. Pero míster Alan Godotti, industrial inglés, había recibido aquella mañana desapacible una carta significativa, que hubiera desorbitado los ojos de los médicos que observaron el cadáver.
Número especial con 255 páginas y tres títulos:
Proyecto Estepa - J. Mallorqui, .
Su primer servicio - M. L. Estefanía.
Se busca a Percy King - Alan Carson.
Relatos incluidos:
Historia del CIA en los Balcanes , por Chester King
Operacion 'Pingüino' , por Riswing Dane
El enemigo está aquí , por Tony M. Tower
La Historia del CIA , por Guillermo Lopez Hipkiss
Billy Blake se había despertado aquella mañana con el corazón brincándole de júbilo y de excitación. Estaba seguro que iba a ser su gran día. Por fin dejaría de ser un pobre desgraciado para convertirse en un hombre con un oficio digno y remunerador. Mientras se abrochaba los botones de la camisa, echó una mirada en torno, despidiéndose de todo aquello. Se hallaba en la cuadra pública de Cheyenne, de la que era el mozo encargado de cuidar los caballos y darles la comida. Era un empleo miserable que, si no lo había abandonado hacía ya tiempo, era porque le permitían dormir en un pequeño cuarto donde todo el mobiliario se reducía a una colchoneta de paja y a unos cuantos cajones viejos, en los que guardaba sus escasas pertenencias.
Hacía un año que César Cruz iba de un lado para otro, y siempre moviéndose por tierras denominadas como territorio apache, intentando encontrar a alguien que pudiera informarle de quiénes habían podido ser los secuestradores de su hermana y sobrino, desaparecidos del rancho que su cuñado poseía en las proximidades de Bisbee. A pesar de su constante trasiego de ir de un lado para otro, nunca se encontró con su cuñado, que sabía rastreaba como un loco a los secuestradores de su esposa e hijo. Lo que ignoraba César era que su cuñado, en el momento que decidió salir tras el rastreo de los secuestradores de sus seres queridos, había tomado la precaución de cambiarse el nombre, para que no pudieran relacionarle con los secuestradores y de esa forma tener más libertad para hacer preguntas sobre lo que le interesaba.
En lo que había sido «tierra de nadie», como camino conductor de ganado en la ruta que se denominó de Texas y que fue abierto por Chilshon, empezaron a montarse poblados y a hacerse instalaciones de ranchos. Poblados que, como es lógico, vivían para y de la ganadería, siendo, en realidad, pequeñas agrupaciones de viviendas de madera, como las cabañas que los cazadores tenían en las montañas.Brownfield era uno de estos poblados, que fue famoso en los años de 1880 a 1882.