Los vecinos de un edificio están próximos a conocer la historia que sucedió la noche anterior en el departamento 401. Los hechos de aquella noche mantienen cautivo a un hombre divorciado de edad madura que intenta escapar del encuentro con una misteriosa mujer. La verdad está detrás de la puerta. Thriller noir con matices de erotismo y humor negro.
¿Cómo, cuando eres una mujer de cincuenta y tres años que has luchado toda tu vida para mantenerte a flote mientras crías a tus dos hijas y visitas a tu anciana madre internada en una residencia, que tienes un perro, un novio policía y un empleo precario como traductora del árabe para el ministerio de Justicia transcribiendo horas y horas de conversaciones telefónicas entre los móviles intervenidos de traficantes de poca monta, terminas cruzando la línea roja que separa lo legal de lo que no lo es? Nada más sencillo: casi por azar, empiezas a mover toneladas de cánnabis, y lo haces tranquilamente, sin sentir culpa ni temor, sino más bien, digamos, con un alegre desapego… Y así es como, de la noche a la mañana, acabas convertida en la Madrina.
Sojisticus AR-1 es el nombre de la primera nave espacial argentina, encargada de transportar soja y otros alimentos a Marte. La misión fracasa y la nave y sus tres tripulantes permanecen, increíblemente, dos años perdidos en el espacio. De los tres astronautas designados para el viaje, solo regresan dos. Los sobrevivientes deberán responder ante un tribunal cívico-militar acerca del fracaso de la misión y la desaparición del Dr. Carlos Gastaldi en el espacio. El narrador de la historia, un periodista interesado en investigar y escribir sobre el caso, se verá involucrado en una serie de situaciones imprevistas que lo llevarán a realizar un viaje a Paraguay para recuperar y analizar algunos acontecimientos históricos de Argentina y Sudamérica. En «La Nave» no faltan los encuentros cercanos con extraterrestres, la magia, el terrorismo, la crítica social y política; una parodia del género de ciencia ficción, la literatura de viajes y, por qué no, del género policial.
Otra aventura de nuestro inspector de policía: Joe Graven.
Esta novela se publicó en la modalidad de «por entregas», en los Nº 190, 191, 192, 193 y 194 de la Novela Aventura.
No existe portada para esta novela. Me he permitido la licencia de crear una; advirtiendo de su apocrificidad, por supuesto.
HORACIO Westley era un anciano notario, que si bien no había adquirido un gran renombre en su profesión, en cambio logró hacerse con una bonita clientela que le permitía vivir con bastante desahogo y hasta sostener en su despacho un ayudante no mal retribuido y un muchacho para abrir y cerrar la puerta a los clientes y llevar cartas o trasladar documentos al Palacio de Justicia, cuando el caso lo requería.
Frank Layland, dejando la colilla de su puro en el plato, asintió en silencio. Era alto y delgado, en violento contraste con la figura gorda y rechoncha del hombre que se sentaba enfrente de él. Un cabello negro, que comenzaba a blanquear en las sienes, franjeaba su rostro agudo y huesoso, que tenía una expresión de increíble fuerza y vitalidad. Todo en él parecía irradiar y desbordar fuerza y vida.
Pasó a su habitación para ponerse la americana. Apenas estuvo de vuelta en el despacho, la señora de Bardell introdujo a la visitante. Era una joven delgada, hermosa y vestía un lujoso abrigo de pieles. Kathleen Marsh era una de esas mujeres que cuanto más se las mira, más hermosas parecen. Sus facciones no eran perfectas, pero sus enormes ojos, de un color indefinible, prestaban a su rostro ovalado una irresistible atracción.
Norman Vereker dejó de leer el número del Times de un mes atrás, y se aplastó en la frente un mosquito obstinado y zumbante. Hacía calor sofocante en el interior del bungalow de techo de paja, que le había servido de alojamiento en estos dos meses, desde que la expedición al Tanganyka terminó de un modo tan trágico. El bungalow pertenecía a Malatesta, un portugués que comerciaba en todos los productos del país, y a la sazón había ido a la costa a negociar una partida de ginebra, indiferente a la fiebre amarilla que tanto abundaba por estos parajes, dejando a Vereker encargado de la casita rústica.
Hasta para los reyes del mundo de la alta banca, siete millones de libras esterlinas significan una cantidad muy considerable. Y dos millones de libras habrían hecho estremecer a los mismos, si para conseguirlas no hubiesen tenido nada más que cerrar tranquilamente la boca. Evar Kreezer, el rey internacional del cuero ofreció a Sexton Blake esa suma... para que callara la boca.
Aquella noche había llegado a casa cansado tras un día muy fatigante en el hospital y no bien se hubo sentado ante la escogida cena que le había preparado tía Bettins cuando un mensaje telefónico le había llamado nuevamente a San Marcos para llevar a cabo una intervención quirúrgica de importancia.
Sentíase feliz y contento como hacía mucho tiempo no se había sentido. ¡Quince días de vacaciones, las primeras vacaciones que disfrutaba, en realidad, desde hacía tres años! Y ocho libras para disfrutarlas. Ahorrar aquellas ocho libras, había sido levantar un mundo, ya que su sueldo como simple empleado en la Pinnacle Investment Company, en Bishopsgate, era solamente de dos libras a la semana, y en nuestros días y con este sueldo, un ciudadano no puede hacer milagros ni ahorrar.
Sobre las diez de la mañana de un hermoso y esplendente día de fines de mayo y apoyado en la graciosa balaustrada del balcón de uno de los más lujosos departamentos del Hotel Ritz de Madrid, un tipo alto, musculoso, de rostro finamente rasurado, de brillante pelo castaño, nariz recta y aguileña y mentón recio y enérgico, paseaba su mirada escrutadora por el paisaje pleno de sol que se extendía ante él...
Envuelto en un llamativo pijama de seda listado en blanco y verde y con la clásica y negra pipa recientemente atenazada entre sus dientes finos y brillantes, el viajero se recreaba bañado en la gloria del sol que entraba a raudales por el vano del balcón.
El señor Jaime Monrrow, de pie frente a la mecanógrafa que seguía silenciosamente con la vista todos sus movimientos, se quedó un momento perplejo sin acertar a dar expresión dialéctica a la frase que pugnaba por acudir a la punta de su lengua y que, sin saber el motivo, habíase borrado bruscamente de su imaginación.
Con el ceño fruncido se quedó contemplando descaradamente el óvalo perfecto y atrayente del rostro de la taquimeca y luego, con la brutalidad característica en él, dijo:
—¿Sabe usted, señorita Leslie, que me voy a ver obligado a prescindir de sus valiosos, pero contraproducentes servicios?
Aquella mañana de mediados de marzo, Londres amaneció envuelta en una brumosa y húmeda cortina de niebla que se filtraba en los huesos, obligando a los transeúntes a caminar con más celeridad que de ordinario para no dejarse dominar por el entumecimiento propio de un día tan molesto.
Las bocinas de los autos, las sirenas de los coches de línea y las campanas de los tranvías, que no cesaban de vibrar un instante, avisando a los distraídos transeúntes del peligro de su paso, formaban un concierto estridente que atronaba los oídos y ponía los nervios en tensión.
Acababan de dar las nueve en el reloj de la torre de la abadía, cuando la señora Dumbar, muy arrebujada de su espeso chal de negra lana, se detuvo ante la puerta del número 57 de Fleet Street, traspasando el zaguán, mientras maldecía del tiempo y se sacudía con grandes aspavientos la húmeda capa que la pesada niebla había prendido sobre sus ropas.
La señora Allerton, después de instalarse en su asiento, miró a los otros pasajeros. Delante de ella iba un hombre que tomaba apuntes en un cuaderno y reflexionaba antes de escribir. Por su aspecto podía ser un comerciante al por mayor. Detrás de ella, el asiento estaba vacío, por no haber llegado aún el pasajero. A su izquierda iba una mujer de unos treinta años, elegante, morena, de ojos oscuros y grandes que, muy pensativa, comía bombones que iba extrayendo con cierta frecuencia de una cajita que tenía sobre las piernas.
La casa Girdlestone es la primera novela larga salida de la pluma del que sería padre del rey de los detectives, Sir Arthur Conan Doyle. Aunque terminada de escribir en 1884, no se publicaría hasta 1890, cuando su autor ya había alcanzado cierta notoriedad con Estudio en escarlata en 1887, El misterio de Cloomber en 1888 y Micah Clarke en 1889. La casa Girdlestone es una novela dickensiana a la vez que una novela de aventuras con ciertas referencias autobiográficas. Los capítulos que se desarrollan en Escocia son una buena prueba de ello. Con notables influencias de obras de otro autores, como Charles Dickens, Anthony Trollope y, sobre todo de la novela de Sheridan Le Fanu, El tío Silas. Esta edición se presenta con una nueva traducción completa –la primera desde su edición alrededor de 1920 por Sopena en dos volúmenes– que, además, recupera las ilustraciones de Harry C. Edwards para la edición norteamericana de 1896. Sir Arthur Conan Doyle. Nació el 22 de mayo de 1859 en Edimburgo y falleció el 7 de julio de 1930 en Crowborugh (Sussex). En 1876 comenzó sus estudios de Medicina en la Universidad de Edimburgo en donde conocería al doctor Joseph Bell, profesor de cirugía, que le serviría posteriormente como modelo para su más famosa creación: Sherlock Holmes. Fue un hombre con múltiples intereses. Ejerció la medicina, fue escritor, periodista, un gran deportista, aventurero, político, polemista y espiritualista, entre otros. En 1886 terminó de escribir su primera novela, The Firm of Girdlestone que no se publicaría hasta 1889-1890, por entregas en la revista People. En 1887 apareció la primera aventura de Sherlock Holmes, A Study in Scarlet. Escribió cerca de trescientos relatos, entre cuentos cortos y novelas. También escribió más de mil ensayos y no se olvidó del teatro ni de la poesía. En 1930 la editorial americana, Doubleday, Doran & Co. publicó en veinticuatro volúmenes The Crowborough Edition of the Works of Sir Arthur Conan Doyle, unas obras completas que agrupaban veinte novelas, ciento sesenta y un relatos y su autobiografía. A pesar de que se consideraba un escritor de novelas históricas en la línea de su admirado maestro Sir Walter Scott, Conan Doyle será siempre recordado por ser el creador del más grande de los detectives privados, el rey del análisis y la deducción: Sherlock Holmes. Las hazañas del genial detective se componen de cuatro novelas y cincuenta y seis relatos cortos que se agruparon en cinco volúmenes: The Adventures of S. H., Memoirs of S. H., The Return of S. H., His Last Bow y The Case Book of S. H.
MLLIKAN Brittles descendió del tren suburbano que había salido a las 6,30 de Springfield, cuando el convoy llegó a la estación de Oaklawn. Llevaba un pañuelo blanco alrededor de los dedos de su mano izquierda. Echó una mirada sobre las personas que había en el andén, que no eran muchas, y no encontrando la que buscaba se dispuso a salir al exterior. Atravesó el vestíbulo de la estación, y salió a una plaza en la cual había estacionados varios coches de alquiler. El muchacho lanzó una ojeada sobre los edificios que la circundaban. Fue la primera visión que tuvo de esta pequeña población somnolienta, que Mónica llamaba “su ciudad”. La plaza estaba formada por pequeños edificios, ninguno de altura superior a la de tres pisos. Varios de ellos tenían un jardín delante de la edificación. Un lado completo de la plaza estaba formado por la estación y un pequeño jardín anejo.
HABÍA estado lloviendo durante los tres últimos días enteros. Sin interrupción, monótonamente, con una terca insistencia, la lluvia había estado cayendo desde los cielos plomizos, hora tras hora, implacablemente. En el interior de la habitación el agua había ido infiltrándose, como sobre un terreno poroso y permeable, dentro del alma del esquizofrénico, el hombre de la doble personalidad, hasta llenarla completamente de sádica desesperación. El estado mental y anímico del esquizofrénico era tal, después de estas interminables horas de monótono golpear de la lluvia sobre los cristales de las ventanas de su habitación, que ya no le quedaba sino una única y terrible salida...
El hallazgo del cadáver de una joven, asesinada mediante una antigua forma ritual a los pies de la mítica Puerta de Alén, desconcierta a sus investigadores. La agente Raquel Colina es una recién llegada a ese rincón perdido de Galicia para tratar de salvar a su hijo, al que la medicina ya no puede curar. Sin otra alternativa, y llena de dudas, Raquel había recurrido a una menciñeira local, que prometía su sanación.
Sin embargo, la misteriosa desaparición de la curandera y el descubrimiento de la víctima de la Puerta hacen sospechar a Raquel que ambos casos pueden estar relacionados. Con la complicidad de su compañero, en un ambiente mágico y rural que no acaba de comprender y donde todo el mundo parece guardar un secreto, la agente comenzará una desesperada cuenta atrás para resolver el caso y así hallar la última tabla de salvación que le queda a su hijo.