Roland Keller, un intrépido agente secreto del Central Intelligence Agency, acababa de subir a un viejo vagón de madera en la estación Kabakovsk. Algo más de cuarenta kilómetros le faltaba para llegar a Bogoslovski. Hasta allí podía pasar desapercibido; pero a partir de aquel punto Keller sabía que entraría en un terreno en donde el más pequeño descuido podía serle fatal.
BUCKY Logan, agente del Central Intelligence Agency, encuadrado en la División de Choque, se detuvo. Su ancha y fornida espalda se apoyó en la recia pared del edificio, bajó suavemente el ala del sombrero de fieltro y clavó sus ojos grises en la portezuela del coche que acababa de detenerse junto al bordillo de la acera de enfrente.
El grupo de mujeres, que escuchaba atentamente en la azotea de la casa situada en la Avenida de Odgen, muy cerca de la de Kedzie, constituía un conjunto en el que predominaban la inquietud y el temor. Eran las dos de la madrugada y la ciudad de Chicago semejaba, con sus luces multicolores, parpadeantes, un fantasma de sombras salpicado de luciérnagas.
CUANDO Daniel Smore llegó a Viena en aquel atardecer de un día del mes de abril de 1949, él pensó, como siempre lo había pensado, que la capital austríaca, después de cuatro años de finalizada la conflagración mundial, habría resurgido como otras tantas capitales europeas con autonomía de gobierno propio.
Miraba por la ventanilla con curiosidad el inmenso gentío que lentamente se fué perdiendo hasta desaparecer por completo en una curva y pensé que el signo de la época, del momento, era la incertidumbre, el temor. Íbamos a atravesar la zona soviética de Alemania y la experiencia me gritaba que hasta que no me viese en la americana no podía considerarme seguro. En breve, en cuantos lugares parásemos, patrullas soviéticas subirían al tren para pedirnos, una y otra vez, la documentación con aquellos bruscos modales que tanto me irritaban.
Había cesado hacía bastante tiempo el tabletear de las máquinas de guerra modernas. El frente, el misterioso y amplio frente de Corea, descansaba. Solo, como ya se ha indicado, la explosión tardía de un obús del doce cuarenta o del quince y medio, iluminaba fugazmente el horizonte y dejaba pasar su seco estruendo, para perderse en la nada. Unos ojos vivaces, expresivos, fríos, como si fueran de acero, escrutaban a través de las tinieblas. Un corazón latía con atropello, inusitadamente, sin que su poseedor, pese al esfuerzo, pudiera hacerlo ir hacia la tranquilidad.
No era frecuente, lo sabía, que una misión de tanta importancia le fuera confiada a un Agente bisoño en la División de Choque, y esto le llenaba de orgullo, pero tampoco ignoraba que en el empeño iba a decidirse su destino en el C. I. A. Aunque París no tenía secretos para él, por haber vivido bastante tiempo en la capital de Francia, en la que aun residía su hermana Prissy, casada con un francés, no experimentó ninguna alegría por esta circunstancia.
En Fairbanks, la importante ciudad de Alaska situada en la margen derecha del río Tanana, en los montes de Mac Kinley, con la llegada del invierno llegaban también un tropel de gentes de todas las nacionalidades. Unos, los menos, mineros que esperarían entre juego y alcohol el buen tiempo para reanudar sus explotaciones; los más cazadores que iniciarían expediciones para cobrar piezas cuyas pieles se cotizaban a gran precio. Y, al olor del dinero y la aventura, hombres y mujeres de toda condición se apiñaban en las tabernas, dispuestos a desvalijar a quienes se lo permitieran.
Dick Morgan era un hombre de suerte. Había luchado con toda intensidad en la Academia del C. I. A., para conseguir uno de los primeros números de su promoción. Lo había conseguido plenamente y hasta se había llevado las palabras cálidas y aduladoras de sus jefes, del jefe de la División de Choque, a la que pertenecía ahora, con todos los honores.
El chasquido seco de dos bofetadas repercutió en el living-room. Selma Peixoto retrocedió dos pasos, y, tambaleante, se dejó caer sobre un sofá de rameados y vivos colores. En sus mejillas se destacaban claramente los dedos de su agresor.
Como si la Naturaleza quisiera desmentir la tradición de las nieblas londinenses, la mañana era espléndida y el sol, iluminando calles y plazas, alegraba el ánimo de los ingleses que se dirigían a sus centros de trabajo. Los ferrocarriles de superficie iban abarrotados de público, así como los autobuses y toda clase de vehículos.
¿Un crimen tenebroso... en un marco de apasionada intriga, y aventura: pletóricas de mil sorpresas y peligros. SOMBRAS. Este es el título que refleja en sus capítulos, trazado por mano maestra las hazañas de los agentes secretos del C. I. A. norteamericano, convertidos, prácticamente, en sombras del espionaje, que constituye, gracias a su patriotismo, los ojos y oídos de la gran Nación Norteamericana. Alar Bener nuestro celebérrimo colaborador, reúne en ésta su nueva obra, las características del éxito indiscutible. Un misterio que obsesiona, y del que surgen nuevas complicaciones. Un sacrificio heroico, pleno de vida y emotividad. Una historia, apasionante y extraña de un superhombre de corazón firme y resuelto.
ENTRE RASCACIELOS Está protagonizada por un hombre audaz, encargado de desbaratar la criminal maquinación de ambiciosos y encanallados proscriptos de la sociedad. JACK BROOKLYN. El autor de pluma ágil y que deja imborrable recuerdo por su expresiva calidad y la sucesión emotiva de avatares y riesgos, de desconcertante final, ha escrito su mejor obra, una narración que supera en interés, emoción, intriga y amor a sus anteriores superproducciones: SANGRE EN LA NIEVE, acción arrolladora, encajada en una sugestiva historia de espionaje. PARALELO 38, amena y apasionante trama de dramáticos episodios. Novelas de Intriga y Espionaje.
Un joven agente desea renuncir al C. I. A., siento esto imposible en dicho Organismo. Sus superiores le envian a Siberia a realizar una misión que augura la muerte. Allí tiene que vencer a alguién peor que sus enemigos: él mismo. Lo intenta y...
Steve le miró disimuladamente. Tendría unos cuarenta años y su aspecto era el de un caballero. ¿Sería «él»? ¿Por qué había pedido lo mismo? ¡Bah! El martini era una bebida popular en el mundo entero y a aquella hora no era extraño que la solicitara cualquiera. Volvió la cabeza distraídamente, sorprendiendo a una mujer que le miraba fijamente. ¿Sería posible que…? No, no podía ser una mujer. ¡Qué tontería! Llamándose estúpido y pagando su consumición, salió a la calle.
El asunto empezó de una forma bastante extraña. Una tarde, el coronel Lucio Baeyerman, jefe de la Sección de Claves del Pentágono, fue llamado ante el jefe del Estado Mayor Combinado, general Ornar Bradley. No era inusitada tal llamada, porque el coronel Baeyerman acostumbraba a entrevistarse casi diariamente con él. Sin embargo, esa tarde, no todo transcurrió como hasta entonces.
MOHAMED Budreytt era un campesino árabe, de Casa blanca, que murió a los ciento trece años. Los médicos certificaron que la única causa de su muerte había sido la vejez. Pero míster Alan Godotti, industrial inglés, había recibido aquella mañana desapacible una carta significativa, que hubiera desorbitado los ojos de los médicos que observaron el cadáver.
PARIS. Primavera del 950. Altiva, dominando la ciudad como un dedo ciclópeo, la Torre Eiffel yergue su estructura metálica por encima de palacios, iglesias y edificios. Es un arco triunfal, una avanzadilla del Progreso. El signo de admiración de la Ciudad Luz.
Número especial con 255 páginas y tres títulos:
Proyecto Estepa - J. Mallorqui, .
Su primer servicio - M. L. Estefanía.
Se busca a Percy King - Alan Carson.
En uno de los pasillos transversales del Pentágono de Washington, en el piso superior, donde se encuentra la Secretaria de Defensa, el agudo repiqueteo de un timbre hace levantar la cabeza rutinariamente al ordenanza Lester Bassett. En el cuadro de llamadas ha aparecido un número que corresponde al despacho de Mr. Ardiff, jefe de coordinación de informes de la Sección europea, y Lester acude presuroso a dicho departamento.