No soy una chica fácil. No soy chica de polvos de una noche. De hecho, soy virgen. A mis 19 años. Pero es difícil resistirse a mi ídolo de la adolescencia. Al mejor cantante de Rock del país.
El final del concierto terminó en su cama. El último sitio en el que esperaba encontrarme. El sueño de toda fan hecha realidad. La mejor noche de mi vida.
Sin embargo, ¿qué podía hacer al despertarme? Vi sus abdominales de acero, su sonrisa traviesa durmiendo… Abrumada por tener al hombre de mis sueños al lado… corrí.
Recogí mi ropa, incluyendo las bragas en la lámpara del techo, y corrí.
Sin embargo, Ángel King no iba a rendirse tan fácilmente. Yo había sido el mejor polvo de su carrera. Virgen, joven, entregada, servicial. Enamorada. Intenté resistirme, pero él era todo lo que quería.
Rompió todos mis esquemas. Me demostró quién era de verdad. Y me enamoré perdidamente, sin vuelta atrás.
Íntimos y salvajes nos conduce cual taxi desbocado por los barrios de Lima, con su folklor y sus barrancas, ya sea a través de los ojos de unos adolescentes que se inician en las pasiones del amor en la playa Cantolao, o bien de la acuciosa indagación de un par de redactores de horóscopos que, con más olfato policiaco que astrológico, descifran una historia de anhelos oculta en los augurios de los signos zodiacales. Fernando Ampuero mezcla lo mejor de la tradición cuentística de la que es heredero con el oficio de quien se adentra sin reservas en la condición humana. Sus narraciones entrañan una dualidad: la fuerza sorprendente de sus personajes para resistir los embates del destino, en momentos en que debería actuar el instinto, y las insólitas situaciones transidas de nostalgia que, con humor y melancolía, develan la efervescencia de los deseos.
Noruega, año 997. Tras cinco generaciones de gobernantes de la región de Lade (Hlaðarjarlar), Ólafr Tryggvason, llegado desde Inglaterra, atacó aquel núcleo donde se mantenían muy arraigadas las viejas tradiciones paganas, acabando con la vida del jarl Hákon, hijo de Sigurð.
Nunca ha sido muy presumida, solo con lo esencial es guapa y siempre ha vestido con sencillez, no le hace falta más, tiene una elegancia natural que conserva aun sentada en su silla de ruedas, acurrucada, como ella dice, bajo una manta de lana de alpaca. "Tengo frío. Aprovecho la visita de las tías para salir un rato, no hace frío, el día está azul y limpio y el viento del sur calienta los rostros de la gente en la calle, la vida sigue.
En varios de los relatos que conforman este volumen con los tres últimos libros de cuentos de Adolfo Bioy Casares —«Historias desaforadas» (1986), «Una muñeca rusa» (1991) y «Una magia modesta» (1997)—, además de la idea del viaje y el desplazamiento, es muy nítida la sensación de alerta, una especie de cuenta regresiva. Ese límite muy parecido al desasosiego lo encarna una insistente enfermedad en el célebre «Máscaras venecianas», mientras que en «Irse» lo que urge es el plazo para entregar una nota acerca de la desaparición de Correas; y, en «Una muñeca rusa», la necesidad del Pollo Maceira de hacer durar su dinero antes de casarse finalmente con Chantal, la mujer millonaria que casi por azar se enamoró de él, pero no paga ninguna cuenta. Esa cuenta regresiva está muy lejos de terminar cuando la espera finaliza. Abre, por el contrario, inesperadas puertas a desenlaces más o menos fantásticos que pueden propiciar desde apariciones efímeras que resignifican toda la trama hasta mundos subacuáticos, en algunos casos humor, conflictos diplomáticos, problemas de gigantismo y, por último, pero no por eso menos importante, algo muy parecido a la inmortalidad.