—Y te aseguro que si no es así, no me caso—dijo Iris Barton por centésima vez.Cloe Ogieve suspiró:—No irás a pensar que si puedo casarme con un potentado, voy a hacerlo con un limpia, ¿eh?—Coqueteas con todos los chicos—adujo Iris con cierto desdén, que iba muy bien a su pícara belleza morena—. Yo, no. Espero el hombre. ¿Qué éste sea viejo o feo? ¡Bah! El caso es que tenga dinero.—Yo prefiero el amor—dijo Cloe, soñadora—. ¿Has leído alguna novela de amor?Iris soltó una risita.
Doña Patro Bedriñana suspiró ruidosamente. Era una dama de unos cincuenta y cinco años, de pelo blanco y sonrisa soñadora. Aún creía en los cuentos de hadas y en los amores románticos. Con otro suspiro, dijo: —¡Es tan emocionante, Calixta!… Han llegado ayer, ¿sabes? Todavía no los he visto. Supongo que Ana vendrá a visitarme esta tarde. Mi cuñada me llamó por teléfono y me dijo: «Han llegado, Patro». Estaba tan emocionada como yo. Doña Calixta suspiró a su vez. Nunca se había casado. Tenía que ser muy interesante casarse… Ella tuvo un novio en sus tiempos… ¡Habían pasado tantos años desde entonces! Ya tenía cincuenta… Era terrible, ¡cómo corría el tiempo!
—Es un tipo formidable —dijo entre dientes. Cosme siguió la trayectoria de sus ojos. —¿Te refieres a Eloy Morís? —El único hombre que veo en la calle. —Es Eloy. Y si no quitas tu coche de ahí me temo que te lo aplaste con su camión. Irene alzándose de hombros. —Tú debes pensar que estamos en la edad de piedra. Si ese soberbio tipo destroza mi cacharro, ya lo pagará. —Bueno, eso te lo crees tú. Tiene un cuñado abogado, capaz de engañar al mejor tribunal. Además es el alcalde. —¿Ese Eloy? —El cuñado.
Kint Beresford se dedicaba a la cirugía plástica desde hacía cinco años. Era un hombre famoso en Londres. Famoso y respetado, y sus secretarias, enfermeras y ayudantes, se contaban por docenas. Ocupaba un edificio en Hyde Park. Un edificio de seis plantas, una dedicada a vivienda personal, dos a oficinas y dos a clínica. El sexto lo ocupaban los empleados casados, con sus familias. Era Kint Beresford un hombre de aspecto vulgar, rubio, de un rubio ceniza, ojos grises y penetrantes, tez morena, salpicada por alguna peca, dientes muy blancos, y de estatura más bien corriente. Tenía treinta y tres años, y hacía cinco que su nombre se pronunciaba en Londres con admiración. De la nada había llegado a ser una de las personas más conocidas en Londres, y que con mayor asiduidad frecuentaba los grandes círculos. Si alguien conocía su pasado, hacía que lo ignoraba, lo que a Kint le tenía sin cuidado, pues nunca se avergonzó de su oscuro origen. La persona que mejor lo conocía era Batt Marsdon, a quien Kint apreciaba de verdad, pues aparte de esté, Kint no profesaba afecto más que a su carrera y a su poder.
Cuando dos almas de fuerte temperamento como son Beatriz y Pablo son obligadas a casarse, cualquier cosa puede pasar. En su aldea los matrimonios son así, concertados y sin tener en cuenta si se conocen menos aún si se aman, pero Beatriz si ama a Pablo. Una dura vida en el campo, con sus costumbres y tradiciones, marcará el destino de su matrimonio.
Se casó con Eloy a los seis meses de conocerlo. Jamás había amado igual. ¡Fue tan delicioso! ¡Y aquel viaje de novios de dos meses! Sonrió tibiamente. Ningún otro hombre podía ser como fue Eloy durante aquellos primeros meses. Después… Suspiró. Empezaron a conocerse los defectos mutuos. No tuvieron valor, o tal vez inteligencia para disculparse uno a otro, y la llama se fue apagando hasta extinguirse totalmente. Así acabó todo, del modo más simple; pero si hubiera que volver a repetirlo lo repetiría.
Curk Hayward es un joven millonario prometido por razones familiares y financieras a una chica de su mismo nivel social. Su destino parece inalterable. Pero se encuentra con Evora Brown y comienzan las dudas.Ella es una muchacha sencilla, apacible, que sabe dar sin pedir nada a cambio. Curk entabla una relación con Evora que dará mucho que hablar y pondrá en peligro la reputación y los planes de ambos.
—¿Qué dices? —exclamó en el colmo de la estupefacción. —Digo que Polly se ha enamorado. —¡Oh, no! —Sí, querida Zía. La joven se derrumbó en una butaca y juntó las manos entre las rodillas. Por un instante, reflexionó. —Bueno, es lógico que una joven se enamore —convino—. Pero Polly… Aun así —observó, pensativa—, ¿por qué no ha de enamorarse Polly? Tiene el mismo derecho que otra mujer. —Eso he pensado yo. —Pues, entonces, ¿por qué vienes a verme? —Hemos de hablar con calma, Zía. Con mucha calma. El hecho de que Polly se enamore e incluso sé case no me inquieta. Es más, me satisface. Una mujer como ella, condenada a la inmovilidad, tiene bastante castigo. No puede negársele el derecho de amar. —Entonces, Richard… —No creo en el amor de él, Zía. Por eso estoy aquí.
Juan es un hombre poco común. No le gusta bailar, ni los toros, ni el fútbol; él prefiere la ópera y los libros. Mary Pepa y Juan se conocieron de vacaciones y algo surgió entre ellos. Desde entonces se ven casi todos los días. Mary Pepa no sabe por qué sigue saliendo con él, no está enamorada ni sabe si él lo está. No entiende qué le pasa, así que decide hablar con su abuela, aunque esta la entiende aún menos. ¿Por qué él? ¿Acaso no se atrevía a decirle que no volviera a buscarla? No, probablemente no era eso, pero ¿cómo se sentirá Juan?, ¿tendrá las mismas dudas?, ¿por qué él nunca le habrá hablado de sus sentimientos? ¿Terminará esto en una historia de amor?
Rubia, frágil, esbelta como un junco, con unos ojos azules de extraordinaria luminosidad, Maika Cowley, atravesaba el bosque a pie, saltando como un corzo. Vestía pantalones largos hasta el tobillo, y el rubio pelo trenzado le rodeaba totalmente la cabeza. Cruzaba saltando ante los leñadores y para todos tenía una frase afectuosa. Ellos la contemplaban arrobados, la decían adiós y la seguían con los ojos. Era aquella chiquilla, en los bosques, como una mascota. Y cada mañana y cada tarde, los taladores conocían la hora exacta del paso de Maika por cada rincón del bosque.
—Cómo te mira —dijo Milly, asombrada—. Parece que te desnuda. Grey juntó las manos sobre la mesa y las apretó con fuerza. A través de un amplio espejo situado junto a la barra, sentía los ojos desconcertantes del hombre del «Rolls» fijos en su persona. Era una sensación horrible, insoportable. —Vámonos —dijo a su amiga—. No puedo soportarlo. —¿Te miró más veces así? —Sí. —¿Quién es? Salieron del brazo, presurosas. A Grey le pareció que su espalda ardía. Sintióse a la vez cohibida y desconcertada. Ella no era una vampiresa. Tenía veinte años y nunca había tenido novio, y además las miradas de los hombres la asustaban, cuanto más la de aquel que poseía una mirada quieta, de acero desleído. —Claro que no le conozco. Bueno, conocerlo no. Sé lo que se dice de él en Bangor.
Ella creyó que podría amar a Gerald. No era posible. ¿Y por qué no lo era? Apretó los puños. Gerald era digno de ser amado. Lo era, sí lo era. Pero su pasión, aquella pasión que la asustó el día que se casaron, fue disminuyendo poco a poco hasta convertirse en una pasiva ternura que ella nunca sabría compartir.
Sí, desde que empezó a trabajar allí como botones, habían ocurrido muchas cosas. Llegó primero a reportero deportivo, y luego a jefe de sección. Más tarde a subdirector. Y así continuaba. Míster Blattle había puesto en él toda su confianza… Mejor para míster Blattle. Creía merecer aquella confianza. Míster Blattle era el dueño absoluto del periódico. Y era buena persona. Ya un tanto achacoso y falto de ideas modernas, pero para eso estaba él allí, llevando, como el que dice, toda la responsabilidad del periódico. Pensó en la rubia y entornó los ojos. Una periodista neoyorquina vinculada, al parecer, a su periódico. Hermosa mujer. Muy hermosa, ciertamente.
Albert Japp recupera su libertad, pero está lleno de odio. Annie es una chica alegre, atractiva y desenvuelta, una rica heredera de Boston, y Ellis Adams, una mujer moderna y trabajadora que da la oportunidad a Al de recuperar su vida… pero a veces el rencor aparece cuando menos se le espera, y en esta historia tiene un nombre: Nigel Howard. Los bajos instintos y las miserias humanas aparecen en este relato acompañando a su protagonista.
El amor entre dos personas de diferente estatus social puede romper barreras. Tanto es así que, Marta, de una familia aristocrática venida a menos y, Alejandro, hijo de un nuevo rico muy trabajador, consiguen casarse. Pero la desgracia vendrá a ellos y tendrá que ser la familia de Alejandro quién elimine sus prejuicios y tienda lazos.
—A este estado de cosas. Todos, de un modo u otro, dependemos de Burt. —Es lógico —admitió la dama sin rencor—. La tradición familiar lo impone así. Recuerdo a mi padre, Hilde —dijo con nostalgia—. Era un caballero, el más famoso y galante de la corte. Y aquí vivieron mis tías Margaret y Annie, mi tío Otto y mis abuelas… Este castillo fue cuna de todos los Bauerstein. Aquí vivieron y aquí murieron. Y la tradición se impone. Gracias a Dios, Burt es como mi abuelo, mi padre, generoso y noble. Y has de saber que fue el único, desde hace varios generaciones, que trabaja. Sus libros de historia se venden a precios exorbitantes. Ningún antepasado trabajó antes.
Maril está decidida, y nadie va a cambiar su idea, casi obsesiva, de continuar algo que empezó cuando era una niña. Un viaje, un terreno hostil, frío, helador… son los componentes de la historia de Maril. Otro personaje irrumpe en escena con tanta fuerza como sinceridad y descaro. Maril trata de aguantar una situación sin salida… pero la vida le dará otra oportunidad, y las historias escritas no siempre tienen el final esperado…
El dinero hace dudar a toda la sociedad madrileña del amor de Mame y de Lucas. Lucas se enamoró de Mame en sus últimos días de vida, joven pero enfermo y, rico, muy rico. Mame le quiere, le adora, le hace sentirse mujer sin embargo, es veinte años más joven que él y sin dinero. Mame luchará para vivir sin importarle las habladurías y por llevar el negocio de su marido adelante contra la oposición de David, el socio minoritario.
En el espléndido comedor de don David Arija, este y su hijo daban principio a la comida. Don David era un hombre alto y delgado, de elegante porte, de unos cincuenta y cinco años. En aquel instante, su amplia frente de hombre noble y luchador, se arrugaba, preocupada. Su hijo Miguel comía, lenta y pausadamente, observando, alarmado, el semblante de su progenitor. Miguel era un muchacho de unos veintisiete años. Alto como su padre, delgado y elegante. Era ancho de hombros, breve de cintura, y las largas piernas, muy derechas y delgadas, contribuían a aumentar su natural elegancia. Era moreno y tenía los ojos negros, protegidos por gafas de montura de carey, un poco ahumadas.
—Comprendo. ¿Y dices que profesa el año próximo? —Sí. —¿Y no es tu padre capaz de evitarlo? —Sí, lo es. Pero no quiere forzarla hasta ese extremo. Isabel es demasiado joven. Tiene veinte años y necesita el permiso de papá. Papá puso de condición que saliera este año del colegio. Lo hizo, pero no se adelantó nada. No alterna. Isabel se dedica a sus rezos, a sus recogimientos, y será una monja perfecta. —Suponiendo que no se enamore. —Solo cree en el amor de Cristo, Romero.