Las calles de la ciudad estaban pobremente iluminadas y poca gente transitaba a tales horas. No obstante, las tabernas, los salones de baile y los garitos rebosaban de público. Dos puertas más arriba de la antigua taberna de Vicente Silva había una de las casas de juego más grandes de Trinidad. Se llamaba La Luz Verde.
Un hombre se levantó de la mesa de juego del Palacio de Cristal al entrar Buffalo Bill, sacó rápidamente un revólver y apuntó al pecho del explorador.
Junto a la puerta, tambaleándose de una borrachera, estaba Colorado Jim, un joven cuyo rostro enrojecido por la bebida, mostraba la pureza de sus rasgos. Vio el fogonazo del revólver y se arrojó frente al explorador en peligro.
A la estela de Cristóbal Colón, una mujer que consiguió lo imposible. Isabel Barreto, la primera mujer conquistadora. Hasta el siglo XVIII se impuso el silencio a los navegadores para que las rutas marítimas no fueran descubiertas, así salvaguardar los descubrimientos de las naciones más poderosas de quienes buscaban aprovecharse. Isabel Barreto sustituyó a su esposo Álvaro de Mendaña al mando de la expedición hacia las islas Salomón, un grupo de hombres que la rechazaban por ser mujer. Un personaje fuera de serie, valiente y ejemplar que se adelantó a su tiempo. Una apasionante novela que narra las aventuras de Isabel Barreto, la primera mujer que se atrevió a ponerse al mando de un barco y partir a la conquista del mundo. Un personaje real y poco conocido de nuestra historia.
Señor de Señores. Un hábil estafador y falsificador llega a muy temprana edad al máximo titulo de la jerarquía del delito. también comete el peor error.Enamorarse de una bella y frágil adolescente.
Johnny siempre había querido tener su propio perro. Su sueño se hace realidad cuando le permiten tener a Shadow, el más feo de los cachorros de Jessie. Shadow encuentra vivir en la granja es un duro trabajo, pero aprende rápido y crece hasta convertirse en un campeón. Al final llegará el día donde todas sus habilidades, coraje y experiencia serán necesarios para salvar la vida de Johnny.
Un grito espantoso, un lamento infrahumano que vibraba en acentos de muerte quebró momentáneamente el silencio que se espesaba hasta hacerse tangible, casi materializado sobre aquel poblado de pigmeos establecido en un claro de los bosques tropicales de la margen derecha del río Congo, en la colonia belga del mismo nombre, y aproximadamente en el centro del África Ecuatorial.
Por las selvas inmensas del centro de África, que jalonan con su lujuriosa vegetación territorios mayores que el continente europeo, avanza un pequeño grupo de blancos en lucha constante con el clima, las privaciones y los peligros que la espesa jungla guarda en su seno. Son ellos el Mayor Lord Edmund Barclay; su hija, Lady Elizabeth; el joven capitán Adams Scott y sus auxiliares Luke y Sterling, quienes, habiendo terminado la misión cartográfica que su gobierno les confiara en el territorio de los grandes lagos, regresan a su punto de destino.
Ralph Pinkerton se levantó para acompañar a sus invitados, que se despedían, y luego permaneció unos instantes apoyado contra el quicio de la puerta de su “bungalow” recargando su pipa hasta ver cómo las figuras de sus amigos se iban desvaneciendo en la distancia. Hacía una noche maravillosa. Una noche plácida y encalmada, suave y acariciante, que invitaba a gozar del ligero frescor nocturno después del intenso calor que había tenido que sufrir durante la jornada de trabajo.
La plateada luna africana enviaba sus argentados rayos sobre la famosa Kasbah de Argel, que Pepe Lemoko hizo tristemente célebre con sus aventuras amalgamadas, mezcla de gansterismo y bajos fondos parisinos. Por entre las abiertas celosías de sus muchos cafetines morunos, asentados en sus retorcidas callejuelas eternamente sucias, surgían aquella noche tediosas “nubas”, cadenciosos mambos y tal cual tonada andaluza, música árabe en sus principios.
Por las profundas aguas del Océano Índico navega a todo vapor la esbelta silueta del yate de recreo propiedad del acaudalado millonario Morgan, que, en viaje de placer, efectúa un largo crucero por aquellos mares. Le acompañan su hermosa hija Dolly; dos amiguitas de esta, Marion y Eleanor, bellas muchachas también; Froila, hermana del millonario; y Alwin, secretario particular del magnate. Como servidumbre llevan a Geoffrey, ayuda de cámara de Morgan.
Atardecía sobre Ceilán. La hermosa isla del Océano Índico se iba cubriendo de sombras a la acción da aquella anochecida en que los rayos solares, que la habían iluminado fuertemente a la largo del día para producir sobre ella un calor tropical, cedían el paso a una luz suavísima que dotaba de un nuevo aspecto acariciador la extensa superficie de aquella perla de la Corona británica, antesala da la India, de donde la separa el estrecho de Pálk.
A simple vista nadie pensaría que aquel joven de rostro franco y risueño, moreno, de ojos negros y centelleantes, fuera lo que su nombre Kara Ben Halef indicaba: árabe. Más bien podría tomársele por español o italiano. Lo cierto es que había nacido en la meseta central arábiga y era hijo de un famoso jeque, del “Jeque Rojo”. En los meses en que empieza a transcurrir esta sangrienta e intrigante historia, primeros del año 1914, Kara Ben Halef se encontraba en Londres.
Era el llamado Bob un muchacho simpático. De alta estatura, continente atlético y muy bronceado por el sol de todos los meridianos. Parecía un dios mitológico o una encarnación de Ícaro. Cuando llegó al despachito de su superior, este le recibió en la puerta haciéndole sentar inmediatamente. Acto seguido, alargó a Bob una fina caja, de madera labrada, repleta de aromáticos vegueros.
Peter Tilling, reclinado indolentemente en la cómoda butaca del “Super DC-6 President”, de la Pan American World Airways, no cesaba de oprimir entre sus anchas manos las dos bolas de plástico que, distrayéndole, contribuían a mantenerle en forma. Ejercitaba siempre que le era posible los músculos de las muñecas y los dedos, a fin de que su pegada no perdiera eficacia. Sus próximos combates en el Japón iban a ser decisivos para su carrera de pugilista. De vencer a sus tres enemigos, regresaría a Washington para disputar el título mundial a…
Comenzaba a atardecer sobre Bombay, la ciudad indostánica asomada con indolencia a las azules aguas del mar Arábigo. Durante la mañana había hecho un calor sofocante, una temperatura corriente en aquellas latitudes, que hacía retraerse a los habitantes de la populosa población de salir a las calles, ocupadas por un vaho caliginoso que producía un efecto opresivo sobre quienes veíanse obligados a afrontarlo en el curso de sus diarias obligaciones.
La temperatura era tórrida. Enjambres de mosquitos, procedentes de los cercanos pantanos, batallaban contra los manotazos de sus víctimas. También los penados cuidaban de que las hormigas no se les introdujeran en las botas o les subieran por las piernas. Sus mordiscos eran terribles. El mismo que hablara anteriormente, hombre de rostro brutal, con el número 12.500 en la pechera de su especie de pijama, volvió a tomar la palabra, dirigiéndose al compañero que tenía a su izquierda.
La nave dio un bandazo de babor y escoró peligrosamente. El agua entró como una catarata por la borda. Una voz masculina, bien timbrada y con condiciones de mando, se dejó oír perentoria. —¡Recoge trapo y despliega la cangreja! Dime si ves tierra.
La casa resplandecía con todas las luces encendidas, y los sirvientes se movían alrededor de varias mesas cubiertas de flores, plata y cristal. En una salita había damas muy escotadas. Y en otra, contigua a esta, los caballeros, vestidos de etiqueta; la mayoría con resplandecientes trajes de oficiales: levita roja con hombreras de flecos en oro, dos hileras de botones dorados, bandolera de cuero esmaltado en blanco y la divisa de su escuadrón o compañía en el centro; otros, los menos, con trajes civiles de color negro y pechera blanca.
Cuando el ascensor se detuvo, y al salir de él, el recién llegado se quitó el sombrero, y poniéndolo sobre su rostro hasta taparlo casi totalmente, no dejando visibles más que los ojos, se dirigió rectamente hacia una puerta sobre la que destacaba un rotulito en una chapa de ónix. «Doctor Bradley—. Cirugía Estética».
Acababa por fin aquel interminable día en Nairobi. El calor había sido agotador y el aire, irrespirable aun para las personas acostumbradas como Percy a tan terrible clima, obligaba a jadear a hombres y bestias. Anthony Percy, vestido solamente con una camisa y un pantalón corto, que quizá algún día fueron blancos, estaba sentado, más bien derrumbado, sobre una silla. Frente a él un vaso del ya consumido whisky con soda indicaba el inútil deseo de aquel hombre de calmar su inextinguible sed.