La verdad es que esta vez, si me quejara sería por puro vicio. Había conseguido uno de mis sueños dorados de los últimos tiempos: unas merecidas vacaciones, y en las mejores condiciones posibles. Estaba realmente necesitado de tranquilidad, de pasarme unos días y, mejor si eran unas semanas, escribiendo y poniendo en orden todos estos pedazos de mi vida que me ponen en contacto con ustedes y me dan para vivir… y para seguir metiéndome en líos de vez en cuando.
La luna recorría tranquilamente las cumbres de las nubes, aprovechando cada intersticio de la jungla para teñir de blanco los paisajes nocturnos, inquietando a las fieras y a las aves y sometiendo a sus leyes desconocidas las predicciones de los adivinos. También dibujó con sus trazos claros las estatuas repetidas del templo casi sepultado en la vegetación, pero no pudo adentrarse en los tortuosos pasadizos que conducían hasta la gigantesca nave central donde se reunían ordenadamente varios centenares de hombres con turbante, silenciosos y semidesnudos.
Volaba yo sobre las montañas de Pakistán… Ah, vaya, ¿no les he contado cómo había llegado allí? Bueno, ahora no me apetece meterme a contarlo. O sea que, como decía, estaba yo volando sobre los montes pakistaníes, justo después de despegar de Karachi…
Sin intentar decir algo original pienso que no hay nada como coger unas vacaciones cada tanto, sobre todo en uno de esos paraísos tropicales de las fotos brillantes en las agencias de viajes. Para una persona como yo, que habita entre rascacielos grises, donde lo único que trepa desde la calle es el humo de los escapes de los buses y el sonido de las bocinas y motores de cientos de coches, no hay nada como una larga y blanca playa donde golpeen las verdiazules olas del Atlántico. Pues así me encontraba aquella mañana cogiendo el sol, sólo llevaba mi bañador y tenía un buen libro al alcance de la mano: «Los crímenes de la rue Morgue» de Edgar Poe, una historia que mejoraba con el paso de los años, como los buenos vinos.
Nueva York en verano es un infierno. El calor, húmedo y pegajoso, te entra por la boca, por los Oídos, por las narices, por el… Las ventanas tienen que estar abiertas para no desaprovechar ni el más mínimo soplo de raquítico viento. El ruido, con las ventanas abiertas, te inunda la casa poniéndose a competir con el mejor equipo stereo de Alta Fidelidad. Y lo peor es no tener dinero para conseguir huir de aquella parrilla de asar.
Historia protagonizada por Duncan «Cocodrilo» Dandi (no «Dandy», como dice la portada), un cazador de lagartos gigantes de origen irlandés, putero y cínico, del que queda locamente enamorada la mega-estrella de Hollywood Rossanna Angeli (supongo que representada en la portada por ésa que se parece a Vicky Larraz). Rossanna está inmersa en el rodaje de una superproducción rodada por medio mundo, con peligrosas escenas de acción entre alimañas. No sin dificultad, logrará convencer a Dandi para que se una al staff como especialista en las escenas de acción. Una vez dentro, Duncan descubrirá que el rodaje sólo es una excusa para importar a USA todo tipo de drogas, escondidas en los arcones de atrezzo, desde los países exóticos; y además, que el productor y el ex-marido de Rossanna conspiran para asesinarles, los muy malandrines.
El machete cayó con violencia, rasgando la tupida cortina verde. Lianas, espesura húmeda, se vinieron abajo con el golpe del filo de acero, abriendo paso en la densa espesura selvática. También se llevó por delante el brazo del hombre. Arrancado de cuajo a la altura del hombro por el corte del poderoso machete, el brazo mutilado, chorreando sangre, rebotó ante los ojos de los que se abrían paso en la densa manigua.
A Woody Leman le gustaba el jazz. Es más, se volvía loco por el jazz. Pero esa noche no había ido al Cotton Club en busca de buena música, como hacía siempre. Había otra clase de música que temía mucho más, y que no se interpretaba con saxo, trombón, piano o batería, sino con hermosos modelos de Thompson automáticos, capaces de interpretar la más brutal y ruidosa sinfonía imaginable. Woody Leman estaba asustado. Muy asustado. Y tenía razones sobradas para ello.
Jim Tonic era el mejor compañero que se puede desear para cualquier aventura. Lo descubrí cuando me sacó, primero de aquella perdida ciudad africana y, después, de la «civilizada» Ginebra. Ya les he dicho que Jim Tonic se parecía extraordinariamente a Lee Marvin. Por si esto fuera poco tenía una cavernosa voz, un poco común aguante a las bebidas alcohólicas, y una necesidad imperiosa de encender un cigarrillo antes de apagar la colilla del anterior.
El Presidente de los EEUU está secuestrado en un búnker secreto, oculto en una inmensa propiedad secreta repleta de soldados secretos armados hasta los dientes. Está siendo torturado por el comandante del ejército Nehemiah Siodmak, un traidor a la patria con planes de conquista mundial. Jerry Ranko se infiltra silbando entre las miríadas de soldados, llega hasta donde está el Presi en pelotas, ensangrentado y colgando del techo, elimina a todos sus captores y escapa con el Líder del Mundo Libre al hombro. A Ranko le da igual que el cadáver de Siodmak no haya sido encontrado, porque por fin es viernes y empieza su fin de semana… Pues no, porque resulta que en el emirato de Kumán, en pleno Golfo Pérsico, acaban de ser secuestrados ahora 3 científicos rusos y 3 americanos, para llevar a la fuerza el macabro plan de fabricar docenas de barriles de un combustible nuevo al que unos llaman «gas» y otros «vodka», un éter capaz de envenenar a todo un país con sólo una gota. Ranko viajará a Kumán disfrazado de vendedor de alfombras, conocerá a la despampanante soldado nudista Vania Dubronski, y juntos desbaratarán el megalómano plan de, quién si no, el fugado Siodmak
La absolución de Samuel Jacobs —más conocido como Rocky Jacobs en sus lejanos tiempos de boxeador—, no fue una sorpresa para nadie.
Las pruebas presentadas contra él resultaron bastante débiles; los testigos de la acusación demostraron poca firmeza en sus declaraciones; el propio fiscal actuó con cierto desmayo, como si desde un principio diera por descontado cuál sería el final del juicio. Rocky, en cambio, disponía de una hábil coartada, quienes habían de apoyarla se expresaron con sereno desembarazo, y Stuart C. Dugan, su abogado defensor, supo sacar con habilidad todo el partido posible a la situación. Por si alguna duda pudiera caber acerca del resultado, los honorables miembros del Jurado recibieron, antes de emitir su veredicto, la visita de unos caballeros de aire respetable, quienes les advirtieron seriamente de que «una condena podría tener las más desagradables consecuencias».
Salía el capataz de Red Templeton de la vivienda principal del rancho cuando al fijarse en un vaquero que desmontaba a pocas yardas de él, le observó con detenimiento y curiosidad, diciendo: —Te hacía en el pueblo con los muchachos, Mike. —Y de allí vengo, Douglas… ¿Está el patrón en casa? —Sí —respondió Douglas—. ¿Quieres hablar con él? —Me envía el sheriff para pedirle que vaya al pueblo. —¿Sucede algo?
Gordon Lumas es uno de los seudónimos utilizados por José María Lliró Olivé. También utilizó los ALIAS, FIRMAS, SEUDÓNIMOS: Buck Billings, Clark Forrest, Delano Dixel, Gordon Lumas (A veces, Gordon C. Lumas), Marcel D’Isard (grupal), Max (a veces, Mike) Cameron, Mike Shane, Milly Benton, Ray Brady, Ray Simmons (a veces, Simmonds), Ricky C. Lambert, Sam M. Novelista de variados registros, durante la dictadura franquista convirtió la novela de bolsillo en “novela de acción reportaje”, narrando en forma de ficción, los acontecimientos reales que sucedían en Barcelona, durante tiempos de brutal represión y feroz propaganda.
Gordon Lumas es uno de los seudónimos utilizados por José María Lliró Olivé. También utilizó los ALIAS, FIRMAS, SEUDÓNIMOS: Buck Billings, Clark Forrest, Delano Dixel, Gordon Lumas (A veces, Gordon C. Lumas), Marcel D’Isard (grupal), Max (a veces, Mike) Cameron, Mike Shane, Milly Benton, Ray Brady, Ray Simmons (a veces, Simmonds), Ricky C. Lambert, Sam M. Novelista de variados registros, durante la dictadura franquista convirtió la novela de bolsillo en “novela de acción reportaje”, narrando en forma de ficción, los acontecimientos reales que sucedían en Barcelona, durante tiempos de brutal represión y feroz propaganda.
Gordon Lumas es uno de los seudónimos utilizados por José María Lliró Olivé. También utilizó los ALIAS, FIRMAS, SEUDÓNIMOS: Buck Billings, Clark Forrest, Delano Dixel, Gordon Lumas (A veces, Gordon C. Lumas), Marcel D’Isard (grupal), Max (a veces, Mike) Cameron, Mike Shane, Milly Benton, Ray Brady, Ray Simmons (a veces, Simmonds), Ricky C. Lambert, Sam M. Novelista de variados registros, durante la dictadura franquista convirtió la novela de bolsillo en “novela de acción reportaje”, narrando en forma de ficción, los acontecimientos reales que sucedían en Barcelona, durante tiempos de brutal represión y feroz propaganda.
Gordon Lumas es uno de los seudónimos utilizados por José María Lliró Olivé. También utilizó los ALIAS, FIRMAS, SEUDÓNIMOS: Buck Billings, Clark Forrest, Delano Dixel, Gordon Lumas (A veces, Gordon C. Lumas), Marcel D’Isard (grupal), Max (a veces, Mike) Cameron, Mike Shane, Milly Benton, Ray Brady, Ray Simmons (a veces, Simmonds), Ricky C. Lambert, Sam M. Novelista de variados registros, durante la dictadura franquista convirtió la novela de bolsillo en “novela de acción reportaje”, narrando en forma de ficción, los acontecimientos reales que sucedían en Barcelona, durante tiempos de brutal represión y feroz propaganda.
— ¡Marga!—Estoy aquí, Nancy. ¡Pasa!Así lo hizo la joven que acababa de desmontar ante el almacén, propiedad de Margaret Crosby, muy estimada en la población, y gran amiga de Nancy.—Pasa, Nancy, pasa. ¡Estoy aquí colocando un poco estas mercaderías!—Ha empezado a enfriar. Y no me gusta ti aspecto de las nubes. Temo que se adelante la nieve. Viola dice que no han llegado los cazadores.—Querrás decir que no han marchado..., porque lo del invierno pasado es lo que han traído hace días. Y se vuelven a preparar las trampas. Si les sorprende la nieve lejos de sus cazaderos, perderían esta campaña.— ¡Es terrible la lucha que hay entre los que compran para Astor y los que lo hacen para la Norwest! Todos están temiendo un enfrentamiento frontal.—Parece que se van desplazando hacia Canadá.—Más vale que lo hagan así.
—¡Eh, Quimby! ¿Irás a visitar a mi madre? —Descuida. Pronto tendrás noticias de ella. Bland y yo nos encargaremos de visitar a vuestros familiares. —Os envidio a los dos. —Tú saldrás pronto. Te condenaron a seis años… —Dos años más, ¿te das cuenta de lo que supone estar dos años más aquí? —¿Con quién te crees que estás hablando? Veinte años llevamos Bland y yo en esta prisión. Veinte años es toda una vida. Los mejores años los hemos pasado encerrados.
La furia de los elementos estaba de acuerdo con la de los hombres que peleaban bajo el torrente de agua y el viento huracanado. Los relámpagos y los disparos iluminaban la escena. Era un tiroteo feroz. Y si se preguntara uno por uno, a los contendientes, el motivo de haber emprendido la lucha, no habría uno solo que pudiera decirlo. Solamente el hecho de pertenecer a ranchos distintos no era, en realidad, razón suficiente para ese encono y el afán de matarse mutuamente.
Gregory Manneny atravesó a grandes zancadas el ancho portalón que formaba la calle principal de Mesilla, en el Estado de Nueva York.
Sus largas y fibrosas piernas se asentaban con firmeza sobre el encharcado piso, levantando oleadas de cieno. Había llovido furiosamente durante ocho días, convirtiendo las calles en fangales, pero, a Gregory no le preocupaba mucho el barro, porque estaba acostumbrado a destripar muchos charcos, tanto a pie como a caballo, y porque, en previsión, calzaba unas recias botas de agua, de piso y tacones herrados, y, además, ceñía sus pantorrillas con unos duros leguis de cuero, capaces de repeler toda el agua de un lago.