ELLA ODIA LA NAVIDAD. ÉL LA ESPERA BAJO EL MUÉRDAGO. Casi un año después de la muerte de su madre, Helena viaja a Nueva York para continuar con su legado. Así es como retoma su labor en Chapters, una pequeña librería de barrio de Brooklyn. Al mismo tiempo, Doyle, el hijo de la escritora más famosa de literatura romántica en Estados Unidos, busca formas de ayudar a su madre ahora que su salud comienza a tambalearse. Tras varios encuentros en los que queda claro que no se soportan, Helena y Doyle tendrán que trabajar juntos para conseguir sus propios objetivos. Lo que ambos tienen claro es que ninguno puede dejar que esta nueva proximidad laboral se convierta en algo más... sobre todo ahora que se acerca la Navidad, una de las épocas más románticas del año.
Una casa abandonada por su dueño casi el mismo día en que la estrenó; los cadáveres de dos mujeres; varios ciudadanos de apariencia respetable; cuyo turbio pasado se va desvelando paulatinamente; y a través de todo este magistral relato, un permanente suspenso gobernado por una estupenda habilidad para mantener al lector en un estado de fascinación casi mágica.
Nadie sabe, hasta la última página de esta extraordinaria novela, quién mató al anciano y acaudalado Augustus Lefever. ¿O es que no lo mató nadie? El viejo sufría del corazón y todo parecía confirmar que se trataba de un ataque cardíaco. Y, sin embargo, el médico de cabecera se negaba obstinadamente a firmar el certificado de defunción. Fué necesaria toda la habilidad y discreción de un gran detective como John Bent —y el talento y la penetración de un gran escritor como H. C. Branson— para desentrañar la enredada madeja de este Callejón sin salida.
Para un detective retirado, y por añadidura amante de la pesca, la costa del Pacífico tiene un explicable encanto. En todo caso, Stephen Summers siempre va a buscar allá el placentero refugio de su barco, la grata compañía de un buen amigo, el merecido descanso de cada año… Pero esta vez no habrá reposo para el ex detective: el buen amigo ha muerto. Despierta el sabueso que dormía en Stephen Summers y encuentra un tanto extrañas las circunstancias de esa muerte; el apacible comienzo de vacaciones se convierte en complicada trama y en agitada e intensa acción: y así, en tensión creciente, culmina en la revelación, dramática, electrizante, insospechada.
«Odio a mi madrastra». Tan pronto como comienza esta magistral novela, nos enteramos de que April, la sofisticada, se ha denunciado a sí misma con aquella frase definitoria. Y sin embargo, el clima de suspenso, el interés absorbente que distinguen a esta estupenda creación, mantienen al lector fascinado a través de todo el relato, hasta el desenlace mismo, tremendo y sorprendente.
Comenzar denunciando al criminal, revelar sus propósitos e iniciar así, justamente donde otros terminan, una novela de apasionante lectura, es proeza que sólo puede esperarse de un maestro.
Y Brett Halliday es un verdadero maestro del género.
El crimen se agazapa esta vez en un coqueto hotelito ubicado en las apacibles colinas de Sussex. Y hasta allí va a descubrirlo un ex oficial de la Marina de Su Majestad Británica. Las sorprendentes aventuras de este marino metido a detective lo conducen a descubrir dos asesinatos donde sólo buscaba uno. ¿Podía acaso imaginar que persiguiendo al asesino del hotelero hallaría también al raptor de su felicidad? Pero la vida vence a la muerte, y al cerrarse su herida renace para el marino detective, la perspectiva de una dicha comprada al precio de su anterior dolor y sus azarosas aventuras pasadas.
Un gato persa que araña muchachas bonitas y un violín Stradivarius que ejecuta melodías en clave de crimen, dan su nombre a un aristocrático club nocturno del centro de Londres. Un detective privado contratado para investigar una cosa acaba buscando otra. Los cadáveres se van multiplicando a la par de los violines y el detective recorre en su pesquisa todos los ambientes de Londres, desde los lujosos hoteles del centro, hasta los vericuetos de los barrios bajos. Antes de terminar de resolver este misterio, el detective Bradley tendrá que cumplir muchas tareas riesgosas y besar muchas mujeres bonitas, ¡Pero los diamantes del collar de la Reina lo valen!
¿Cuántos crímenes no cometería usted por apoderarse de las planchas de la más perfecta falsificación de billetes de cinco libras que hubiera conocido el Imperio Británico? Un crimen, dos, tres, cuatro, cinco… Un puñado de crímenes. Todos arrojados sobre los débiles hombros del pobre Donald Ivy, el hombre que hasta había sido condecorado por el Rey de Inglaterra a causa de sus habilidades. Y a Don no le queda otro recurso que improvisarse en detective para lograr salvarse de la horca y poder seguir viviendo tranquilo en su casita de Nueva Inglaterra.
Una mujer ha sido asesinada en el femenino marco de una casa de belleza. Es una mujer la víctima, mujeres los testigos. ¿Será también una mujer la asesina?
Una moderna Pandora busca la respuesta a este enigma en un sorprendente Buenos Aires de contornos reales y clima de maravilla.
Con este libro, María Angélica Bosco confirma las relevantes condiciones que le hicieron conquistar una importante distinción con su primera novela, “La muerte baja en ascensor”, y al probar que el género detectivesco no es privativo de más nacionalidad que la del talento, se sitúa en la primera línea de los novelistas argentinos.
Floyd Anthony estaba abrumado por múltiples preocupaciones. Decidió olvidarlas en un parque de diversiones. Subió a dar una vuelta en la “vuelta al mundo”. Cuando el giro tocó a su fin, Floyd Anthony estaba muerto. La rueda iluminada siguió girando: llevaba una carga macabra. Entre las sombras —cercanas o lejanas— se movían expectantes tres mujeres: Nola Kent, Eulalie Vargas y Joyce Paget. Junto a ellas estaban los hombres que eran sus acompañantes, sus amantes… sus cómplices, quizá. En el parque de diversiones, mientras el cadáver de Floyd Anthony seguía dando la “vuelta al mundo”, también la muerte hacía su paseo en un carrousel enloquecido de rostros de mujer .
Cuando ella se encontró con el cadáver de ese hombre asesinado no sabía, no podía saber, que ese encuentro cambiaría su vida.
Pero así sucedió. Porque entonces recibió la visita del miedo. Y había venido para quedarse. Desde ese momento, cada sombra encerró para ella una amenaza. En cada desconocido que atravesaba su camino se agazapaba un potencial asesino.
Y fue necesario que un detective, Matt Hughes, se empeñara a fondo en la batalla para poder desalojar al terror que había venido a enseñorearse del alma de esa muchacha.
La caravana de autos, cabinas y camiones que constituía el Parque de Diversiones de Ed Ferron entró en Bay Bayou una madrugada brumosa.
Ed Ferron no quería más que hacer buenos negocios y ganar mucho dinero; ya estaba harto de aventuras, de mujeres, de enredos.
Pero poco podía imaginar que el solo hecho de ir a la estación a retirar una carga habría de complicar su vida, justamente con los elementos que temía.
La rubia que bajó del tren era cancionista, aunque tenía una figura de bailarina, pero no era eso lo peor que de ella se sospechaba en esa aldea, llena de habladurías pequeñas, pequeños rencores y ambiciones pequeñas. Cuando la caravana —con una nueva pasajera— partió de Bay Bayou en un mediodía radiante, los cadáveres y un mundo de valores derrumbado habían señalado su paso por el pueblo.
El crimen implicaba a su mejor amiga. A la mujer que acaso llegara a ser algo —mucho— más que eso.
Y por ello Philip Cavanagh, el joven médico y abogado londinense, «tenía» que resolverlo.
El asesinato era como una perfecta obra de arte. Un delicado tapiz en cuya trama se mezclaban varios hilos: el amor, los celos, las drogas, la degeneración…
La ronda de los sospechosos se bailaba en el elegante Club Apolo, cuyos habitués eran mucho peores de lo que parecían ser, pero también mucho mejores de lo que ellos mismos se creían.
Philip Cavanagh logró tirar uno a uno los hilos de esa trama. Y al hacerlo se encontró a sí mismo. Y encontró la dicha que la vida le debía.
Ernestine parecía una muchacha extraña.
Pero era mucho más extraña de lo que parecía. Típica joven estudiante —estudiosa— de trajecito sastre y gruesas gafas durante el día, se convertía por la noche en una vampiresa de vestidos rojos con profundos escotes… y sin gafas.
En una de esas noches, Ernestine tuvo su última cita con la muerte. Y fue entonces que empezó a surgir la increíble verdad de la doble vida que llevaba. El profesor Pennyfeather demoró mucho en desentrañar el fondo y el trasfondo de estos crímenes, pero cuando lo logró arribó a una certeza incontrovertible: Ernestine había llevado una doble vida… y las había perdido a las dos.
Su nombre era Prosper. Mas los acontecimientos que se sucedían vertiginosamente en esa población adormilada a orillas del lago parecían estar conspirando para no dejarle prosperar. Su amigo, el pintor, había desaparecido y esa tela inconclusa que mostraba una muchacha desnuda multiplicándose obsesivamente sobre un fondo de colinas era la única clave que parecía estar señalándole un camino. Pero, ¿cuál? ¿El de la pandilla de gangsters? ¿El de la vieja aristócrata con sus alocados sobrinos? ¿El de los atléticos y distinguidos jugadores de tennis? Prosper no lograría prosperar… ni vivir tranquilo hasta que no desvelase el misterio. Y la mano segura del brillante autor de El Círculo de Papel lo conduce por el intrincado laberinto hasta divisar la luz del amor, la justicia… y la prosperidad.
El marido de Verónica Hedley había desaparecido. Ni su bella secretaria, ni ninguna de las muchas personas a quienes estaba vinculado sabía dar razón de su paradero.
Verónica esperó vanamente su regreso. Cuando se decidió a llamar a Rupert Bradley para que la ayudara a encontrarle, éste pensó que ya era un poco tarde. Esa sospecha se vio ampliamente confirmada cuando visitó la oficina de Hedley y se encontró allí con un cadáver. Desde ese momento, la vida de Rupert Bradley se convirtió en una loca carrera por llegar antes que la policía a cada uno de los sitios marcados en su agenda. En esta carrera —pronto convertida en cacería— la secretaria de Hedley era unas veces la liebre, y otras el lebrel.
El recordado autor de Los Crímenes del Gato y el Violín nos da una muestra más de su fértil imaginación y su capacidad para intrigarnos.
El caso más reciente de Michael Shayne, el recio detective que nuestros lectores recordarán de Antes de despertar. Esta vez Mike conoce (a él siempre le pasan estas cosas) a una rubia atómica. Lo que no se imaginó fue que la rubia tuviera un marido superceloso. Y que, a los pocos días de conocerse, la rubia apareciera estropeada por unos balazos… y que a él le tocara encontrarla. A partir de entonces, por las soleadas playas de Miami se desarrolla la triple, enconada persecución. La policía detrás de Mike. Y éste detrás del asesino. Sólo cuando tocó a su fin esa carrera enloquecida pudo Mike verter su demorado llanto por una rubia.
Junie Jacques, la tórrida, sensual, Junie; de voz profunda y extrañamente apasionada, confiesa haber apretado el disparador del arma que causó la muerte de George Pringle. Y Pringle se merecía sobradamente estar frente a la mira de esa pistola. Pero en el mundo de las grabadoras de discos de Nueva York corrían rumores inquietantes. Por sobre el ronroneo de las cintas grabadoras y girar ondulante de las placas, voces cotizadas en millones susurraban palabras comprometedoras. Y esas voces aseguraban que Junie Jacques no había matado a Pringle. Que él se lo tenía merecido, sí; que ella había disparado, sí; pero que la deliciosa rubia de negro no era (aún) una asesina. Eso, justamente, es lo que tocaba probar al capitán Wade Paris.
Bart Hardin no tenía muchos indicios que le ayudaran a descubrir al (¿los?) asesinos. Un chanchito alcancía hecho pedazos, un nombre de mujer, una melodía traída por la brisa…
Es cierto que esos elementos no son más que el punto de partida de donde habrá de iniciarse la frenética búsqueda, la enloquecida cacería. Hardin tendrá que recorrer Nueva York desde las mujeres enguantadas en seda de la Quinta Avenida hasta las lavanderas del sórdido Bowery. Pero logrará resolver el macabro rompecabezas simbolizado por los trozos rotos del chanchito alcancía.
Otra novela plena de acción y suspense del celebrado ganador, en dos oportunidades, del Premio Ellery Queen.
Mientras se tiroteaba furiosamente con aquellos individuos, James Whitney —Whit, para los amigos— sabía que el final de la historia estaba próximo, y sin embargo todavía no se explicaba muchas cosas. Todo había resultado muy extraño. Primero, dos que quisieron matarlo por una nadería. Después, la exótica rubia de la casa de juego tratando de esquilmarlo. Más tarde, el encuentro con aquellos ex amigos, de los cuales él prefería no seguir siendo amigo. El rapto, el chantaje… y la acusación de asesinato proveniente del mismísimo “sheriff”. Tenía que obrar, y obrar rápidamente. Alguno iba a lamentarlo. Pero, ¿qué otra cosa podía hacer quien, como él, se veía mezclado en un “affaire” sensacional por el solo hecho de haber querido casarse?