Cuando en 1949 se estrenó en Nueva York «Muerte de un viajante», obtuvo de inmediato un éxito que catapultó a la fama a Arthur Miller, hoy convertido en todo un clásico del teatro norteamericano del siglo XX. Llevada innumerables veces a las tablas en todo el mundo, y en varias ocasiones a la pantalla, más de cincuenta años después de su estreno esta obra ha pasado a ser un símbolo de la tragedia del hombre corriente en una sociedad que lo aniquila y de la inutilidad del sacrificio. Willy Loman ha trabajado como viajante de comercio durante toda su vida para conseguir lo que cualquier hombre desea: comprar una casa, educar a sus hijos, darle una vida digna a su mujer. Tiene sesenta años, y está extenuado; pide un aumento de sueldo, pero se lo niegan y acaba siendo despedido «por su propio bien», pues ya no rinde en su trabajo como antes. Todo parece derrumbarse: no podrá pagar la hipoteca de la casa y, para colmo, sus dos hijos no hacen nada de provecho. ¿No se ha sacrificado él siempre para que estudiaran y se colocaran bien? A medida que avanzan las horas, la avalancha de problemas crece de modo imparable, pero Willy vive otra realidad, en otro mundo: ¡ha soñado con tantas cosas!& Ha sido un perfecto trabajador, un perfecto padre y marido: ¿dónde está el error?, ¿en él o en los demás? «La tragedia de Willy Loman está en que dio su vida, o la vendió, para justificar que la había desperdiciado», escribió Arthur Miller, quien, a propósito de la triste vigencia de esta obra, dijo en cierta ocasión: «El que siga habiendo tantos Willy en el mundo se debe a que el hombre se supedita a las imperiosas necesidades de la sociedad o de la tecnología aniquilándose como individuo& Pero la obra trata de algo aún más primitivo. Como muchos mitos y dramas clásicos, es una historia sobre la violencia en el seno de las familias».
En 1927, Hemingway publicó Fiesta, y con ella inició una serie de novelas-reportaje relacionadas con su fascinación por el mundo de los toros. A ella siguió Muerte en la tarde (1932) que es, además de una descripción técnica y minuciosa de una corrida vista desde los ojos de un profano, un ensayo profundo y sin concesiones sobre el arte del riesgo y la estrecha relación entre vida y crueldad con el que Hemingway regresa, una vez más, al tema que cohesiona su obra: el sentimiento trágico de la vida y el instinto de autodestrucción.
En Mujeres de otoño nos encontramos ocho relatos donde las mujeres, en la etapa de la madurez, son los personajes principales, bien de manera directa, bien a través de los ojos de otro, el narrador o la narradora que les da vida. Asistimos a aventuras pasadas, reflexionamos sobre los cambios que se operan en la personalidad por el éxito alcanzado, recorremos las calles de una ciudad escondida que puede cambiar destinos, reposamos en la tibieza de una relación amorosa, salimos triunfantes de las situaciones complicadas gracias al humor, envejecemos sin remedio y, en definitiva, conseguimos emocionarnos con unas mujeres tiernas y siempre dueñas de sí mismas.
Esta edición respeta la obra original del autor, una historia donde la sexualidad y el amor son el motor principal, a través de las relaciones de dos hermanas con dos hombres muy diferente. Se trata de una traducción revisada y corregida sobre la versión íntegra publicada por Cambridge University Press de 1987, prologada por Belén Gopegui. En Mujeres enamoradas Lawrence explora su naturaleza a través de la historia de las hermanas Brangwen -Úrsula y Gudrun- y sus relaciones con Rupert Birkiny Gerald Crich. Los cuatro se enfrentan en su modo de pensar, sus pasiones y creencias mientras buscan una vida completa y sincera. Escrito en 1916, el año de la batalla del Somme, Mujeres enamoradas es la continuación de El arco iris que, acusado de obscenidad en 1915, había sido destruido. Como consecuencia, la primera edición de Mujeres enamoradas hubo de publicarse en América en 1920, de manera privada y solo para suscriptores. Cuando en 1921 se publicó en Londres, un crítico calificó a este clásico contemporáneo como una «épica del vicio».
Estructurada en múltiples planos, «Muñequita de barrio» es una novela de un escritor en plena madurez; un escritor de prosa moderada, fluida y elegante; de cuidadosas metáforas; de historias inteligentes; de brillante tacto erótico; sobre todo, de pasadizos secretos y recónditas galerías. En la historia de El Flaco, en los elípticos episodios de su vida, Marco Aurelio Carballo, como pocos autores, ha logrado reconstruir con eficacia el mundo de los periodistas, y lejos de lo meramente anecdótico, de lo simplemente trivial, ha señalado agudamente una serie de conflictos que obstaculizan el desarrollo de una sociedad. Nacido en esa notable generación que va de Gerardo de la Torre (1938) a José Agustín (1944), «Muñequita de barrio» sitúa a Carballo, firmemente, entre los mejores narradores de sus días.
Concluí la lectura de “Máncora: La ciudad del pecado ” con una profunda satisfacción. Hay una historia enorme detrás de ese título, apuntes notables sobre las relaciones interpersonales, perspectivas singulares sobre la existencia y una recreación de cómo se gestó el balneario más famoso del país. Alberto Pareja Pflücker ha desatado su vena artística a través de la escritura y lo ha hecho con notable fluidez y calidad. Mantiene el interés del lector de principio a fin a través de personajes inolvidables. El relato tiene pasajes de enorme intensidad con las vicisitudes de los protagonistas. Cada uno de ellos adquiere vida propia y transmite emociones a raudales. Ese, me parece, es el gran mérito del autor. No solo cuenta un hecho histórico, como la evolución de una caleta de pescadores de la década de 1970 a una localidad cosmopolita desde finales de la década de 1990. También le insufla vida, le otorga una dimensión realista y nos permite entrar a ese microcosmos para participar como testigos de una enorme explosión social. Los nombres de Tito y Doña Fufa perdurarán entre quienes decidan compartir este viaje mental al que nos invita Alberto Pareja Pflücker. También los apelativos de Bartolo, Gabriela, Janet, el cura Amalio o Fermín El Brujo tendrán el mismo efecto. Las puertas están abiertas, no hay que perder esta oportunidad de conocer las interioridades de los cambios ocurridos en Máncora.
Una prodigiosa epoyeya de nuestro tiempo. Investigadores, médicos-detectives, hermanas de Teresa de Calcuta, un monje libanés y enfermos del SIDA enfrentados al más terrible azote de nuestro tiempo. Una aventura rebosante de valor, de compasión, de generosidad, de fe y de esperanza.
La estrecha amistad entre dos médicos, Greg y Willie, se resquebraja a causa de un grave conflicto personal: ambos se enamoran de una misma mujer y sólo uno la consigue. Posteriormente las tensiones profesionales aumentan sus diferencias y la relación se deteriora hasta la ruptura. Veinte años más tarde se reencuentran, y Greg pone en manos de Willie a su hijo enfermo. El niño muere por negligencia del equipo médico, y el viejo enfrentamiento entre Greg y Willie se convierte en un combate a vida o muerte.
Un maestro le confió a Aníbal Santiago cómo arrancar una historia al mundo: “Encuentra gente extraordinaria en lugares extraordinarios viviendo cosas extraordinarias”. ¿Debería descubrir seres prodigiosos en actos de encantamiento dentro de reinos fantásticos para luego narrar en papel? De a poco entendió el autor de este libro que el ritual del periodista para atrapar lo fascinante es, primero, ver con gran atención la realidad que camina, aunque sea un pasadizo oscuro. Y luego preguntar, escuchar, escarbar.
Ese viaje entre órbitas revela lo asombroso en lo común. Y este libro lo hace con una maestría narrativa inagotable y riquísima que toma lo real, lo construye y lo sirve como maravilloso mediante la literatura.
Con este espléndido México, tierra inaudita Aníbal Santiago saca a la luz un alucinante país invisible en diecinueve historias que perpetúan episodios desconocidos y vidas que deambulan por ahí: gladiadores que controlan cárceles, niños que estudian en una ciudad dantesca, afrodisíacas discotecas, enigmáticos robos en iglesias, reporteros en el infierno... La realidad aparece con claroscuros propios de las artes plásticas y, como en el cine, al jugar con el tiempo, desenmascara los secretos de la trama.
Ojalá que al acabar este libro usted pueda enunciar la confabulación de los tres milagros: “Conocí gente extraordinaria en lugares extraordinarios viviendo cosas extraordinarias”. Que no haya escapatoria.
«Al otro lado de los patios, en el quinto piso del número 21 de la Rue C, hay ahora una familia. Llegaron el lunes. Son oscuros. Hindúes o árabes o gitanos. Han traído a una hija.» Esta es la primera anotación del protagonista de esta novela, un personaje solitario, obsesivo, que se automedica, vive apegado al recuerdo de su hermana muerta y habita en un barrio en el que cada vez hay más inmigrantes. Un personaje que lo escribe todo de forma minuciosa en su diario.A través de sus páginas, el lector será testigo de cómo observa a sus nuevos vecinos, de los que sospecha que trafican con drogas. Descubrirá también cómo se va obsesionando con la hija, a la que acaba espiando con cámaras ocultas que le permiten verla desnuda en el baño, mirando por el balcón, tendida en la cama, siendo agredida por uno de sus hermanos. A partir de ese momento el personaje pasará de la observación a la acción, mientras se deja enredar en la tela de araña de la chica a la que contempla, creyendo saberlo todo sobre ella, aunque acaso las cosas no sean como él piensa y acaso alguien lo esté observando a él.Y mientras la tensión –erótica y violenta– aumenta, el narrador empieza a sentirse perseguido, modela en yeso unas enigmáticas esculturas de ángeles y se prepara para hacer algo que lo cambiará todo... Antonio Ungar ha escrito una novela absorbente, inquietante y perturbadora. Una reflexión acerca de la inmigración y la xenofobia. El portentoso retrato de un personaje arrastrado por una obsesión enfermiza que, en un imparable crescendo, desemboca en terrenos propios del thriller más sombrío.
Cuando Norton comienza a dar clase en un instituto de Los Ángeles no puede imaginar que meses después míster Señor Brown, el amable y culto profesor de Ciencias Ambientales y de Español, le pegará dos tiros. Auburn, el director del Americas High School, Christa, la profesora de Física, y Karen, la de Historia, se verán también involucrados en una fiebre asesina que nadie comprende, pero cuyas raíces llevaban tiempo horadando los viejos ladrillos del instituto. Metáfora indisimulada y al mismo tiempo un fresco casi pictórico de los Estados Unidos de principios del siglo XXI, Míster Señor Brown es una novela que cuestiona los prejuicios y sobrentendidos del lector, retándole a cada paso. Profunda, culta, y de una esmerada arquitectura verbal en la que la elipsis juega un valor expresivo clave, la novela posee una trama cinematográfi ca que, como se aprecia según se avanza en la lectura, resulta imposible de trasladar a la pantalla, demostrando así la independencia y el valor de la novela literaria sobre otras formas de expresión artística.
«Música de cañerías»: la música catarral del agua caliente abriéndose paso por los radiadores de míseros hoteluchos de Los Ángeles: una buena banda sonora para las historias de Bukowski en este libro.
«Ernest Hemingway y Henry Miller están vivos y jodidos y viviendo en un cuartucho de alquiler en East Hollywood así podría uno pensar después de leer este libro. Sórdido, obsceno y violento, el Los Ángeles de Bukowski se parece más al París de Miller que al de Hemingway, pero nuestro guía a través de este submundo está más próximo al lacónico estoicismo de Hemingway que a las rapsodias apocalípticas de Miller. Vidas de tranquila desesperación explotan en actos de violencia aparentemente fortuitos e inmotivados. En cada relato aparecen impulsos homicidas nacidos de frustraciones para las que no hay cura posible» ( Los Angeles Times ).
«Las historias de este libro tratan de precarios ganadores y notorios perdedores, vidas encalladas por tristes y sórdidas circunstancias, conducidas a la insania o a la muerte violenta: instantáneas de la selva de neón del darwinismo social americano made in Los Angeles. Bukowski ha seguido siendo fiel a sí mismo y sus relatos conforman un explosivo informe sobre la jungla de la gran ciudad» ( Westdeutsche Allgemeine Zeitung ).
Música para perros inicia con la historia de Muchacho , un joven sicario que con su flauta engatusa tanto a los perros como a las víctimas de su patrón, Liborio Labrada. ¿En qué momento y bajo qué circunstancias su destino se cruzará con el de Flor y Graciano? Tres historias se entrelazan en Música para perros de Alejandro Páez Varela, que a su vez se entrecruza con sus anteriores novelas, Corazón de Kaláshnikov y El reino de las moscas.
Tres destinos unidos por un mismo lazo, el de la miseria. Flor, Graciano y Muchacho son parte de un zoológico a cielo abierto donde los animales también muerden el polvo de la inmundicia, en el que se dan cita narcotraficantes y burdeles de poca monta. Música para perros también se desarrolla en pueblos perdidos en el vasto territorio de Chihuahua, siendo Ciudad Juárez -una gran ciudad, con oportunidades para todos- el eje en torno del cual gira esta historia de amor y redención, de personajes que viven al límite de sus fuerzas; que harán todo por sobrevivir, aunque en ello les vaya la vida.
El trabajo de periodista de Alejandro Páez Varela lo ha hecho estar en permanente contacto con todo tipo de gente; de ellos rescata el habla de la calle, el humor y la tragedia para construir sus historias y personajes, tan vivos como las últimas noticias de la nota roja. En Música para perros podemos sentir la asfixia del calor, la desesperanza del olvido y podemos estar seguros que el dinero tampoco compra la tranquilidad del sueño.
«Música sentimental» relata las experiencias de Pablo, un joven porteño acaudalado, un «rastaquouere», que viaja a París y a Mónaco, donde se relaciona con Loulou, una prostituta de altos vuelos que se enamora de él. Pero Pablo seduce a una condesa, y todo desemboca en un duelo con el conde engañado. En esta novela, publicada en 1884, se hace evidente la influencia del naturalismo de Emile Zola. «Sorprende comprobar cómo el autor se ha compenetrado del oficio de novelista», ha dicho E. M. S. Danero comentando la obra.
¿Qué ocurría dentro de la televisora más grande de habla hispana, en sus foros, en sus decisiones, en sus fracasos? ¿Qué tanto de México y de América Latina es el resultado de lo que sus habitantes vieron durante cincuenta años en las pantallas? ¿Somos todavía lo que vimos? Esta novela es, en cierta forma, una respuesta. Aquí está la historia de medio siglo de la televisión mexicana, desde su primera transmisión —una misa—, hasta los líos familiares para hacerse de su control. Por sus páginas desfilan lo mismo comediantes, cantantes, productores de telenovelas, conductores de noticieros, que presidentes de la república, gobernadores, jefes policiacos. Nación TV —narrada con la agilidad punzante de Fabricio Mejía Madrid— cuenta la historia de la televisión y del poder, sea este partidista, presidencial, religioso o económico. Medio siglo de una televisión monopolizada cuyo espíritu se mantuvo inamovible: entretener a los jodidos. Esta novela es, también, una reflexión sobre las relaciones entre padres e hijos, de tres generaciones de Azcárraga que quisieron imprimirle a su herencia un estilo personal para adueñarse de México.
Pierre Anthon deja el colegio el día que descubre que la vida no tiene sentido. Se sube a un ciruelo y declama a gritos las razones por las que nada importa en la vida. Tanto desmoraliza a sus compañeros que deciden apilar objetos esenciales para ellos con el fin de demostrarle que hay cosas que dan sentido a quiénes somos. En su búsqueda arriesgarán parte de sí mismos y descubrirán que sólo al perder algo se aprecia su valor. Pero entonces puede ser demasiado tarde.
Nada que perdonar oscila entre la autobiografía y la crónica patibularia de las ciudades que han enmarcado las experiencias vitales de un autodidacta de origen proletario.
Del « Infiernavit » de Iztacalco que marcó su infancia y adolescencia entre páginas de libros, desempleo y ambientes rufianescos, a la glamorosa ciudad de París donde vivió algunos años aferrado a trabajos ocasionales como jornalero.
Este libro narra las experiencias que convirtieron a J. M. Servín en un escritor que expresa como pocos la voz de los excluidos. Sobre todas las cosas, son testimonios picarescos de aprendizaje sostenido en la literatura de alguien que escribe, no sin ironía, por la pura necesidad de contar cómo se ve la vida al límite .
Un libro en el que el autor vierte todas sus experiencias de trotamundos incansable por las tierras hermanas y ensangrentadas de Hispanoamérica. Una gran novela sobre Cuba. Un libro de amor hacia unas tierras donde las madres clamaban: «No le dé de comer al niño, que luego se malacostumbra». Una novela que nos da una visión auténtica de la vida cotidiana y de los sueños en el primer territorio libre de América.
Joaquín Buitrago, ex fotógrafo de meretrices y retratista en el manicomio de La Castañeda en 1920, cree identificar en la interna Matilda Burgos a una prostituta que años antes conociera en La Modernidad. Su obsesión por confirmar la identidad de Matilda lo lleva a apoderarse del expediente clínico. Joaquín sabrá que ella fue una campesina adoptada por un tío médico, con una vida apacible hasta que Cástulo, un joven revolucionario, se oculta en su habitación perseguido por las autoridades. Esto le abrirá los ojos a Matilda: las turbulencias sociales la llevarán a romper con su tío y a refugiarse con Diamantina Vicario, en cuya casa se urden conspiraciones políticas. La muerte de ésta trastornará de tal modo a Matilda que se verá orillada a vagar sin rumbo, fuera de sí, y ejerciendo todos los oficios, incluido el horizontal. Mientras el fotógrafo se va enterando de tantas visicitudes, se convence de que Matilda y él han de intentar una vida juntos. Desde la derrota de la moral y de la razón, fracturada la voluntad de ambos por una sociedad represora, buscan fundar entre escombros un porvenir incierto que restituya en alguna medida su libertad.
Mi nombre es Mei, porque nací con las lluvias más intensas que mi padre recordaba, las de un mayo que trajo desgracias a mi pueblo, pero siendo todavía niño lo perdí. [¿] Un día, huyendo de una reprimenda, me subí a una acacia y me quedé allí a pasar la noche. Dormido, no escuché los gritos de los míos, afanados en mi búsqueda. Desde entonces fui Chui, que en su idioma significa leopardo; un felino solitario al que los árboles sirven de cama. Tengo otros nombres. Yusuf, Goa, Fernando y Ferdinand Okello. Me dedico a negocios de importación y exportación, para lo que recorro medio mundo todos los años. Vengo a España, sin embargo, por vez primera. Mi nacionalidad actual, facilitada por un matrimonio de conveniencia, es la inglesa. Soy divorciado y reconozco por hijo a un chiquillo despierto que estudia en un colegio de Londres y para el que querría construir un imperio.